1-2-3- por mí (Porque siempre es bueno tocar base...)

Esos demonios que merodean por mi mente a veces tienen que ser exorcizados y nada mejor que dejarlos volar y salten a los ojos de los incautos, ¡alabado sea este médium virtual! Aquí tendrán su bacanal esos entes de mi ser: mi amada diarrea verbal, mi intoxicado moco cerebral y mi nunca bien ponderada catársis genital. Se los dejo, se los presto, se los regalo. Porque a veces es bueno tocar base...



lunes, diciembre 22, 2014


Me causa el mismo sentido de nausea el mandar y el obedecer.

Somos los únicos animales con locomociones tan torpes e ilógicas, como las generadas por las categorías basadas en la fabricación de objetos innecesarios.

El sentido de obsolescencia es una prueba, incuestionable, de que el humano es el ente más estúpido del universo.

viernes, octubre 03, 2014



Después de leer la nota donde Lydia Cacho hace pública su despedida del Universal, no pude evitar acordarme de Silvia. Todo surgió de una charla en particular. En esa ocasión criticó mi manera de desenvolverme en el mundo e hizo su declaración de principios, bajo el siguiente supuesto: Hasta que no vea algo tuyo publicado en el Universal para mí, no eres un escritor y menos un artista;  en cierto modo, ese ataque frontal solamente me dio algo de risa, pues es bien sabido que los periodistas no son artistas, sino comunicadores, aunque en algunos casos se pueden ser las dos cosas. Además, yo nunca he hecho alarde de ser artísta, a lo sumo escribo y he publicado algunas chacharas. Tal vez lo sea, tal vez, no.

Pero esto si es un hecho: soy partidario del libre pensamiento, incluso de ser  calibrado según los parámetros ajenos, pero en ningún momento acepto imposiciones investidas por maneras particulares de ver la vida. De entrada, si se busca ese efecto, es importante usar artilugios sumamente sofisticados, pues en el momento donde perciba el aroma de lo vertical se desmorona el argumento.

Escuchar palabras derivadas de esa absurda fijación por las jerarquías, esa tendencia de solamente aceptar discursos legitimados e institucionales. La parafernalia de esa fe casi dogmática donde la sabiduría nada más es resultado del transcurso del individuo en el tiempo; entre más viejo, más sabio, en mí caso no es una ley irrefutable ¿Acaso Arthur Rimbaud a sus 18 años no había vivido más vidas que cualquier humano en plena senectud?

Comprendo,  y es natural la aversión hacia cierto tipo de individuos que viven al margen de lo dictado por la cultura, la historia y la sociedad. Estos sujetos nunca fueron seducidos por el premio o el castigo. La experiencia por la experiencia es su móvil. Llenaron la canasta del yo con desmembrados ídolos, los cuales mataron con sus propias manos.  Ese acto tan vil, para la mayoría, los lleva a la prisión más grande y tenebrosa de la existencia: el ser uno mismo, a pesar de los demás y de su propia persona.

Estos personajes a los ojos de los tradicionalistas y moralmente correctos son parecidos a una caricatura de bufón. Son Sid Vicious en los Sex Pistols, Lorenzo en los Tres Huastecos. El salmón es el símbolo impreso en su psique. Tienen el poder de cerrar el puño y acometer contra el espejo para suprimir la imagen de ellos mismos, de la cual podrían enamorarse.

Es por eso y no por otra razón que,  se pierde el tiempo al tratar de etiquetar a un iconoclasta manchado de sangre por haber pulverizado su propio reflejo.

lunes, septiembre 29, 2014

Cuando la inocencia se va...



Llegar al punto sin retorno donde dos bólidos a toda velocidad se dirigen el uno contra el otro, dando como resultado un bizarro beso, un choque de dos fuerzas gemelas, una nulidad que se transforma en equilibrio. Así se torna el momento cuando los ídolos mueren.

Después de la muerte de los ídolos todo es claro, como una película proyectada en HD. Aquí tu padre se convierte en humano. Aquí sus defectos lo hacen tu amigo y sus virtudes algo para aplaudirle.
  
Ya conociendo éste terreno, descubriste el misterio del fanatismo y aprendiste cómo cometer un asesinato a sangre fría contra un alma pura, también cómo evitarlo. Reconoces el poder delirante producido por la admiración. Después de llegar hasta aquí ya no existen los inocentes.

viernes, junio 20, 2014


Poema Carmina XVI de Catulo:
Paedicabo ego vos et irrumabo
Aureli pathice et cinaede Furi

Traducción al Sonorense:

Les pegaré un culeadón y me harán un guagüis
Aurelio comemondas y Furio puñalón

martes, agosto 13, 2013




Antes que talento y disciplina, además de una alma sensible; lo necesario para un artista es saber vestir una escafandra feliz, que le ayude a navegar en las profundas aguas del silencio y la mediocridad impuestas por una sociedad dormida…

viernes, marzo 01, 2013

Silencio involuntario

¿En qué dimensión estás, después de desenrollar el cordón de plata?
¿Cómo rebobinar el carrete para poderte escuchar?
¿Será feliz el espacio en el que habitas y nosotros unos egoístas fanáticos de la praxis?

No recuerdo cuantas palabras logramos cruzar
Cuantos gestos tuyos logré desenmarañar...

Eres un en enigma que trato de resolver por medio de referentes
corazones con los ojos rojos porque no vuelves.

Algún día te leeré esto e indudablemente te darás cuenta de que soy malo escribiendo.

P.D. Aún me debes un boleto del metro.

lunes, enero 07, 2013



Despertó desparramada, desnuda, doblándose de dolor.
Diego drogado disfruta domar doncellas.
Diana dentro del dilema: dejarlo, denunciarlo...
Decidió detonarle dinamita donde dormía dulcemente. Diez días duró dudando , danzando después de demasiado drama. Dijo delirando:
-Diego difunto duerme difuso...
Dichosa dibuja demenciales diagramas dictados de Don Diablo.
Dos días después, divulgó discursos donde Diegos destrozados dictan disfuncionales dimensiones derrogando dilataciones dionisíacas...

lunes, noviembre 07, 2011

In memoriam

Tiempo bífido
Olvidados por la fortuna

El estallido del silencio
el canto perfecto

Los pequeños
paisajes
también
enseñan a morir

Solo como un perro
a través del espejo...

viernes, septiembre 09, 2011

Las ciudades son un reflejo del alma...
En mí caso hay tres que esculpieron mi ser
Ciudad Obregón Sonora que me vio crecer y no tener miedo a la vida
Guadalajara Jalisco que me enseñó a pensar y reflexionar sobre la realidad
Y Granada donde escuché mi corazón y me dejé abrazar

Así que soy un YAQUIGITANOMARIACHI... AjuaEhuiOlé
.

sábado, mayo 28, 2011


En quién creer cuando ni los niños, mucho menos los borrachos dicen la verdad
Y no somos más que marcas y objetivos de marketing efectivo
Cuando tener es ser…
¿Y dónde coños está mi vida?
Si yo no tengo nada
Cómprate un carro, mejor una vida…
Apuéstale al mejor que los putazos sobrarán
Suena extraño, pero la mejor parte de mi vida la pasé dormido con frío y hambre a las afueras de la Caixa
Y gracias a San Juan de Dios tenía pan en mi panza y hasta postre
Y cuando todo salía mal, existía la posibilidad de ver la Alhambra y una luna grande iluminando la noche
Acordeones con tema del padrino, mientras portaba mi chaqueta en la neblina y mi boca tiraba el humo de un tabaco liado y reciclado
Y nada más faltaba cerrar los ojos y decir ¡joder tío qué bello es Granada! y si se me olvidaba
No faltaba quién gritara cómo estás México lindo y querido…

sábado, mayo 14, 2011


No nos prometieron un edén
ni excedentes en inversiones corazón
¿Y quién me quita esta sensación de engaño?
Ya no hay quien regale mentiras con jeta de verdad…
Cómo dejar de soñar con los ojos abiertos cuando la realidad es una mala cogida
Sigo acumulando años de vacío que no se llenan con puñetas intranquilas
Tiempo
Cabronas manecillas que pintan de blanco mis cabellos
Y se me escapa poco a poquito otro pedazo de vida
no pain no gain
y el dolor es una golosina difícil de comer
persiste irreductiblemente el dulce sabor en el hocico de la derrota
Esperanza un concepto abstracto que no se deja manosear
Y una voz de mujer con senos gordos llamada conciencia me dice:
Just wait to die alone

jueves, abril 21, 2011

Floto porque no me queda otra


Siempre tuve cierta fascinación por la cuestión de la gravedad en todos los sentidos, porque no es lo mismo estar enfermo así sin más, que estar enfermo de gravedad.

De las pocas cosas de mis años de pupilo, en el Cole, merecedoras de un buen recuerdo en relación a la materia de física, es la destinada al tema de la gravitación y no porque soñara con estar en la NASA, ni alunizando y siendo el primer aeronauta azteca, no, no, eso era lo de menos, fue por una historia que se quedó grabada en mi psique.

En un principio la anécdota de Sir Isaac Newton me atrapó como mosca en telaraña ¿Acaso no es maravillosa la mítica historia de un tipo sentado debajo de un árbol qué después de ser golpeado por una manzana crea una ley física? Hasta para sinopsis de película absurda me agrada: Newton (Isaac) se encontraba sentado debajo de un manzano y un golpe de suerte rojo y dulce cambiaría su vida y dictaría una ley universal que perduraría siglos después de su muerte.

Ese relato me hizo volar, más que nada por la reivindicación de la ociosidad, la elevó a niveles de pereza desdeñable a hueva creativa y fue más allá. Pocas leyes existen en la tierra que sirvan para enaltecer la holgazanería. Aún hoy, que no muchas cosas me asombran y hasta el rock más rabioso me resulta algo de lo más ñoño, esa historia me deja anonadado y la recuerdo como uno de los mejores cuentos que yo haya escuchado, claro, con el correr de los años ahora le doy otra lectura. Ahora pienso que una manzana al cuadrado nos tiene en la tierra, la primera, fue la que nos expulsó del paraíso, según el legado occidental judeocristiano y la misma o talvez otra, la de Newton, es la que nos tiene atrapados en ella y no indagaré más, eso ya es materia de deportistas extremos.

Aunque ahora los tópicos relacionados a la ley de la gravedad me tengan sin cuidado… con eso de que soy un pseudo-astronauta involuntario. Mi vida está en vilo total, y no es que haya aprendido meditación trascendental y pueda levitar muy a la Sai Baba, rompiendo totalmente con la ley del buen Newton, simplemente, es una vida sin vida, paso mis días entre derrotas de escrabble y el limbo es una palabra que me gusta desayunar, comer y cenar; es la dieta de mis días.

Todo seguirá así, según mi plan de vuelo, hasta que vuelva a las andadas pedestres en la capital de un país que Bretón denominó como naturally surrealist

Me gusta la idea de aterrizar en el mismo lugar que lo hicieron Gabo, El Che, Corcobado, Kerouac, Trosky, Burroughs, Buñuel, Bolaño…

…Y por mientras floto, porque no me queda otra.

viernes, marzo 11, 2011


Hoy ante el espejo me he enterado
No soy el galán de la novela con más rating que nos escupe la caja boba
Ni el líder emprendedor con visión global que viste Armani y corre en la bolsa
Estoy lejos de ser la zapatilla que sostiene la torneada figura de una princesa de cuento
Tampoco el coche último modelo en el garage de una mansión en una zona exclusiva de la ciudad
Disto de ser el vecino favorito que acompaña tus recuerdos de infancia
Me gustaría ser la braga ajustada que rodea a Mónica Bellucci
pero tampoco lo soy
O el violador de moda que canta “tocando fondo”
pero me falta Daiana que me ladre
No hay moneda con mi rostro que sostenga mi razón de cambio
Y cambió de razón a modo de último salto mortal
Pero si me dieran elegir sobre todas las vidas
Diría que no a la del pirata cojo con cara de malo y parche en el ojo
Si bien dicen que de las derrotas se aprende…
Estoy a un píe de ser sabio

viernes, febrero 25, 2011


Descansando en tu estómago tropecé con tu ombligo
y recordé que por ahí dicen los grandes sabios que los caracoles guardan los más profundos secretos de todos los océanos
pero con mi oído en tu ombligo
encontré que en su acústica se guarda el misterio de todo el universo…

domingo, enero 23, 2011

¡Vaya que hasta he olvidado cómo se vierte la pulposa sangre por la rendición de las bragas!
La caja boba ahora solamente escupe cascadas carmines de narco crímenes al dos por uno
Cuerpos anónimos
intestinos al viento en la selva de asfalto del sol azteca

Ya ni interesa, románticamente, que por casualidad una navaja oxidada nos diera un piquetito
Ya no pasará que un pachuco mal encarado nos presente a la huesuda en una noche absurda en cualquier callejón sin salida, de esas sin estrellas

Ya no se puede esperar la muerte vestida de negro para bailar un buen danzón
Ya no se le corteja
ni nos habla quedo al oído con su susurro bermejo, pútrido.

Se ha llegado a la inmediatez
peor que la fast food de un Mc Donalds impersonal, lapidario
Mientras la sangre fluye y la vida se torna un flash back de cuenta regresiva sin opción al segundero
instantánea muerte

Es que ya no hay tiempo ni para esperarla entre tanta rafaga de Avtomat Kalashnikova

Ahora nada más surge como un apagón de luz de transformador reventado
El corte de energía, el suministro de luz en esta enrarecida obscuridad de pueblo fantasma
Y no sabes cuándo ni cómo la próxima fragmentación de la granada dejará sus estelas en nuestro cansado cuerpo cansado, inmóvil.

No Country for the suicide Men

domingo, noviembre 14, 2010

En la navidad se dan abrazos
y besos (talvez fingidos)
los pinos aroman las casas
y la comida sobra
sobran también los desafinados villansicos
y las rebozantes piñatas explotan
los niños corren, ríen y tienen sueños
dicen
que la navidad es tiempo de dar
de darse
pero sin ti
la navidad es mera sepultura

lunes, octubre 04, 2010


Nunca se me enseñó como pelear sin perder contra la rebelión del ensueño.
Dicen que sólo bastaba con engañar a la muerte y saber matar al tiempo...
A lo mucho llegué a tatuar algunos recuerdos que fuí recogiendo a retazos y guardando en un cajón.

En un momento de lucidez se me atravesó una visión. La intenté armar, pero era un complejo rompecabezas. Estaba al borde de terminar de armarlo. Iba tranquilo pieza por pieza y con lo que se lograba configurar una imagen: Un inmenso cielo acuoso y salino con una sirena volando entre anemonas y delfines, como anunciando una buena nueva. Pero para mi fortuna había una pieza faltante.

La logré visualizar, según la caja muestra en sus imagen del artículo, pero era imposible palparla. Esa pieza faltante, era la que contenía, precisamente, con letras en cursiva el siguiente mensaje: "cuando yo te pienso existes..."

Después de eso me sentí confundido, como se han de sentir los sueños después de despertar el onironauta, y desde ahí perdí brújula y ya no supe dónde quedó mi persona.

¿Si ha visto esta pieza anidar por el cajón donde guarda sus recuerdos? Agradecería me la enviaran...

jueves, septiembre 30, 2010


Navegante ensoñación te rapto sin esperar rescate

T r a n s m u t á n d o n o s

prófugos del abismo
víctimas del no te tengo
transitorias memorias que no hemos vivido
espacio y tiempo
malas bromas al acecho del cómo te extraño
enemigos en una guerra donde pido ser prisionero
escapar de tu mano de este mísero exilio
no quiero más Hiroshimas y Auschwitz
ni otro día sin el reflejo de tus ojos en los míos...