1-2-3 por mí (Porque siempre es bueno tocar base...)

¡Vaya que hasta he olvidado cómo se vierte la pulposa sangre por la rendición de las bragas!
La caja boba ahora solamente escupe cascadas carmines de narco crímenes al dos por uno
Cuerpos anónimos
intestinos al viento en la selva de asfalto del sol azteca

Ya ni interesa, románticamente, que por casualidad una navaja oxidada nos diera un piquetito
Ya no pasará que un pachuco mal encarado nos presente a la huesuda en una noche absurda en cualquier callejón sin salida, de esas sin estrellas

Ya no se puede esperar la muerte vestida de negro para bailar un buen danzón
Ya no se le corteja
ni nos habla quedo al oído con su susurro bermejo, pútrido.

Se ha llegado a la inmediatez
peor que la fast food de un Mc Donalds impersonal, lapidario
Mientras la sangre fluye y la vida se torna un flash back de cuenta regresiva sin opción al segundero
instantánea muerte

Es que ya no hay tiempo ni para esperarla entre tanta rafaga de Avtomat Kalashnikova

Ahora nada más surge como un apagón de luz de transformador reventado
El corte de energía, el suministro de luz en esta enrarecida obscuridad de pueblo fantasma
Y no sabes cuándo ni cómo la próxima fragmentación de la granada dejará sus estelas en nuestro cansado cuerpo cansado, inmóvil.

No Country for the suicide Men