Yo ya no sé pintar...

Últimamente traigo esa sensación de gaznate agarrado, de pesadumbre insustancial. Algo similar a esos sentimientos líquidos de lágrima-moco-baba concatenados en trinidad absoluta. Todo empezó por tratar de corromper el orden de mi forma de aflorar lo que me aflige, que de años a la fecha ha sido por medio de caracteres. Así de la nada, sentí que no cumplían su labor reivindicadora, sanativa. Y haciendo alusión a reminiscencias sobre la libertad y por consejo de una entrañable mujer que conoce mi psique ( a veces mejor que yo mismo) me incitó a volver a mi esencia de las primeras muestras de acto creativo. Esos actos de creación que sólo se viven sin conocer el concepto del arte y sus limites; en aquellos días primigenios, cuando se es niño y simplemente uno actúa.

De niño yo pintaba, sin saber de estructuras que inexorablemente llegarían a truncar la rienda suelta de mi imaginación. Pintaba el mero movimiento del ser, como un acto de magia que surgía de la nada, tan maravilloso como el hacer aparecer a los blancos conejos que eran sacados del negro sombrero del ilusionista. Y ahí era donde aunque el papel me mostrará el estatismo de las cosas, todo era anulado por el milagro de la imagen que salía de mí hacia el exterior, bajo ese ritual surgieron muñecos por doquier, corriendo libres por el papel, por las paredes, por donde la crayola dictaminara. Mis manos simple vehículo y después mis ojos hacían la labor de reconocerlos, descubrir que muchas cosas de este mundo estuvieron dentro para después aparecer fuera.

Así estuvieron rondando la amplia gama de muñecos, que a los ojos de mi madre parecían representaciones de un inconsciente colectivo, rupestres imágenes que se acunaban en mis primeras visiones del mundo. Así fui dándole vida a muchos pequeños entes que merodeaban por cualquier superficie donde dejará huella alguna crayola, hasta que me enseñaron de formas de trazos, de fondo. La tragedia se presentó al aprender sobre lo figurativo. Una voz me empezaba a decir que en realidad no tenían sentido aquellos dibujillos y dejé de pintar para mí y comenzó la ardua tarea de darle gusto al otro. El antagonista de esta historia fue la busqueda del reconocimiento “Que bonito pinta el niño”, "oye y si lo metes a ese concurso de la Tv el niño y la mar". Después llegué a agradarle a los demás por medio de las imágenes que ya no eran mías, “a ver dibújame un Garfield” y así fui creando desde afuera pero sin médula, hasta que un día llegó otro que le gustaba dibujar y supo mejor que yo reflejar a las caricaturas del momento y se esfumaron las ganas de pintar, ya no tenía caso.

Y ahora lo intenté, dibujar como en aquellos años. Estaba frente al papel, la hoja en blanco continuó blanca y lo que sí salió fueron estás líneas. Tal vez desaprendí a dibujar pero las letras, han llegado a llenar ese vacio de niñez. A lo mejor no soy escritor nato, pero eso sí, el acto de la escritura en cierto modo me da un respiro, permite alejar de mi los fantasmas que me siguen por doquier en el trajín de mis días y por convicción propia he decidido dejarme cobijar por ellas, porque es la única manera que encuentro para poder sacudir esa pesadumbre que a veces llega, como llega la lluvia en un tarde sin paraguas.