1-2-3 por mí (Porque siempre es bueno tocar base...)

In memoriam

2011-11-07T21:15:00.000-06:00

Tiempo bífido

Olvidados por la fortuna

El estallido del silencio

el canto perfecto

Los pequeños

paisajes

también

enseñan a morir

Solo como un perro

a través del espejo...

2011-09-09T11:32:00.001-05:00

Las ciudades son un reflejo del alma...
En mí caso hay tres que esculpieron mi ser
Ciudad Obregón Sonora que me vio crecer y no tener miedo a la vida
Guadalajara Jalisco que me enseñó a pensar y reflexionar sobre la realidad
Y Granada donde escuché mi corazón y me dejé abrazar

Así que soy un YAQUIGITANOMARIACHI... AjuaEhuiOlé
.

2011-05-28T19:21:00.006-05:00

En quién creer cuando ni los niños, mucho menos los borrachos dicen la verdad
Y no somos más que marcas y objetivos de marketing efectivo
Cuando tener es ser…
¿Y dónde coños está mi vida?
Si yo no tengo nada
Cómprate un carro, mejor una vida…
Apuéstale al mejor que los putazos sobrarán
Suena extraño, pero la mejor parte de mi vida la pasé dormido con frío y hambre a las afueras de la Caixa
Y gracias a San Juan de Dios tenía pan en mi panza y hasta postre
Y cuando todo salía mal, existía la posibilidad de ver la Alhambra y una luna grande iluminando la noche
Acordeones con tema del padrino, mientras portaba mi chaqueta en la neblina y mi boca tiraba el humo de un tabaco liado y reciclado
Y nada más faltaba cerrar los ojos y decir ¡joder tío qué bello es Granada! y si se me olvidaba
No faltaba quién gritara cómo estás México lindo y querido…

2011-05-14T12:31:00.006-05:00

No nos prometieron un edén
ni excedentes en inversiones corazón
¿Y quién me quita esta sensación de engaño?
Ya no hay quien regale mentiras con jeta de verdad…
Cómo dejar de soñar con los ojos abiertos cuando la realidad es una mala cogida
Sigo acumulando años de vacío que no se llenan con puñetas intranquilas
Tiempo
Cabronas manecillas que pintan de blanco mis cabellos
Y se me escapa poco a poquito otro pedazo de vida
no pain no gain
y el dolor es una golosina difícil de comer
persiste irreductiblemente el dulce sabor en el hocico de la derrota
Esperanza un concepto abstracto que no se deja manosear
Y una voz de mujer con senos gordos llamada conciencia me dice:
Just wait to die alone

Floto porque no me queda otra

2011-04-21T02:38:00.006-05:00

Siempre tuve cierta fascinación por la cuestión de la gravedad en todos los sentidos, porque no es lo mismo estar enfermo así sin más, que estar enfermo de gravedad.

De las pocas cosas de mis años de pupilo, en el Cole, merecedoras de un buen recuerdo en relación a la materia de física, es la destinada al tema de la gravitación y no porque soñara con estar en la NASA, ni alunizando y siendo el primer aeronauta azteca, no, no, eso era lo de menos, fue por una historia que se quedó grabada en mi psique.

En un principio la anécdota de Sir Isaac Newton me atrapó como mosca en telaraña ¿Acaso no es maravillosa la mítica historia de un tipo sentado debajo de un árbol qué después de ser golpeado por una manzana crea una ley física? Hasta para sinopsis de película absurda me agrada: Newton (Isaac) se encontraba sentado debajo de un manzano y un golpe de suerte rojo y dulce cambiaría su vida y dictaría una ley universal que perduraría siglos después de su muerte.

Ese relato me hizo volar, más que nada por la reivindicación de la ociosidad, la elevó a niveles de pereza desdeñable a hueva creativa y fue más allá. Pocas leyes existen en la tierra que sirvan para enaltecer la holgazanería. Aún hoy, que no muchas cosas me asombran y hasta el rock más rabioso me resulta algo de lo más ñoño, esa historia me deja anonadado y la recuerdo como uno de los mejores cuentos que yo haya escuchado, claro, con el correr de los años ahora le doy otra lectura. Ahora pienso que una manzana al cuadrado nos tiene en la tierra, la primera, fue la que nos expulsó del paraíso, según el legado occidental judeocristiano y la misma o talvez otra, la de Newton, es la que nos tiene atrapados en ella y no indagaré más, eso ya es materia de deportistas extremos.

Aunque ahora los tópicos relacionados a la ley de la gravedad me tengan sin cuidado… con eso de que soy un pseudo-astronauta involuntario. Mi vida está en vilo total, y no es que haya aprendido meditación trascendental y pueda levitar muy a la Sai Baba, rompiendo totalmente con la ley del buen Newton, simplemente, es una vida sin vida, paso mis días entre derrotas de escrabble y el limbo es una palabra que me gusta desayunar, comer y cenar; es la dieta de mis días.

Todo seguirá así, según mi plan de vuelo, hasta que vuelva a las andadas pedestres en la capital de un país que Bretón denominó como naturally surrealist…

Me gusta la idea de aterrizar en el mismo lugar que lo hicieron Gabo, El Che, Corcobado, Kerouac, Trosky, Burroughs, Buñuel, Bolaño…

…Y por mientras floto, porque no me queda otra.

2011-03-11T13:15:00.005-06:00

Hoy ante el espejo me he enterado
No soy el galán de la novela con más rating que nos escupe la caja boba
Ni el líder emprendedor con visión global que viste Armani y corre en la bolsa
Estoy lejos de ser la zapatilla que sostiene la torneada figura de una princesa de cuento
Tampoco el coche último modelo en el garage de una mansión en una zona exclusiva de la ciudad
Disto de ser el vecino favorito que acompaña tus recuerdos de infancia
Me gustaría ser la braga ajustada que rodea a Mónica Bellucci
pero tampoco lo soy
O el violador de moda que canta “tocando fondo”
pero me falta Daiana que me ladre
No hay moneda con mi rostro que sostenga mi razón de cambio
Y cambió de razón a modo de último salto mortal
Pero si me dieran elegir sobre todas las vidas
Diría que no a la del pirata cojo con cara de malo y parche en el ojo
Si bien dicen que de las derrotas se aprende…
Estoy a un píe de ser sabio

2011-02-25T02:40:00.001-06:00

Descansando en tu estómago tropecé con tu ombligo
y recordé que por ahí dicen los grandes sabios que los caracoles guardan los más profundos secretos de todos los océanos

pero con mi oído en tu ombligo
encontré que en su acústica se guarda el misterio de todo el universo…

2011-01-23T11:17:00.009-06:00

¡Vaya que hasta he olvidado cómo se vierte la pulposa sangre por la rendición de las bragas!
La caja boba ahora solamente escupe cascadas carmines de narco crímenes al dos por uno
Cuerpos anónimos
intestinos al viento en la selva de asfalto del sol azteca

Ya ni interesa, románticamente, que por casualidad una navaja oxidada nos diera un piquetito
Ya no pasará que un pachuco mal encarado nos presente a la huesuda en una noche absurda en cualquier callejón sin salida, de esas sin estrellas

Ya no se puede esperar la muerte vestida de negro para bailar un buen danzón
Ya no se le corteja
ni nos habla quedo al oído con su susurro bermejo, pútrido.

Se ha llegado a la inmediatez
peor que la fast food de un Mc Donalds impersonal, lapidario
Mientras la sangre fluye y la vida se torna un flash back de cuenta regresiva sin opción al segundero
instantánea muerte

Es que ya no hay tiempo ni para esperarla entre tanta rafaga de Avtomat Kalashnikova

Ahora nada más surge como un apagón de luz de transformador reventado
El corte de energía, el suministro de luz en esta enrarecida obscuridad de pueblo fantasma
Y no sabes cuándo ni cómo la próxima fragmentación de la granada dejará sus estelas en nuestro cansado cuerpo cansado, inmóvil.

No Country for the suicide Men

2010-11-14T00:02:00.006-06:00

En la navidad se dan abrazos
y besos (talvez fingidos)
los pinos aroman las casas
y la comida sobra
sobran también los desafinados villansicos
y las rebozantes piñatas explotan
los niños corren, ríen y tienen sueños
dicen
que la navidad es tiempo de dar
de darse
pero sin ti
la navidad es mera sepultura

2010-10-04T06:14:00.002-05:00

Nunca se me enseñó como pelear sin perder contra la rebelión del ensueño.
Dicen que sólo bastaba con engañar a la muerte y saber matar al tiempo...
A lo mucho llegué a tatuar algunos recuerdos que fuí recogiendo a retazos y guardando en un cajón.

En un momento de lucidez se me atravesó una visión. La intenté armar, pero era un complejo rompecabezas. Estaba al borde de terminar de armarlo. Iba tranquilo pieza por pieza y con lo que se lograba configurar una imagen: Un inmenso cielo acuoso y salino con una sirena volando entre anemonas y delfines, como anunciando una buena nueva. Pero para mi fortuna había una pieza faltante.

La logré visualizar, según la caja muestra en sus imagen del artículo, pero era imposible palparla. Esa pieza faltante, era la que contenía, precisamente, con letras en cursiva el siguiente mensaje: "cuando yo te pienso existes..."

Después de eso me sentí confundido, como se han de sentir los sueños después de despertar el onironauta, y desde ahí perdí brújula y ya no supe dónde quedó mi persona.

¿Si ha visto esta pieza anidar por el cajón donde guarda sus recuerdos? Agradecería me la enviaran...

2010-09-30T13:32:00.004-05:00

Navegante ensoñación te rapto sin esperar rescate

T r a n s m u t á n d o n o s

prófugos del abismo
víctimas del no te tengo
transitorias memorias que no hemos vivido
espacio y tiempo
malas bromas al acecho del cómo te extraño
enemigos en una guerra donde pido ser prisionero
escapar de tu mano de este mísero exilio
no quiero más Hiroshimas y Auschwitz
ni otro día sin el reflejo de tus ojos en los míos...

2010-09-25T21:40:00.002-05:00

En la madrugada soñé con mariposas de papel
que en sus alas portaban lindas palabras
se esparcian en las cuatro paredes que ahora me encierran
abrí mi boca como si fuera la puerta para dejarlas volar libres
pero cuando abrí esa puerta de escape que es la boca mía
las mató el silencio...

2010-09-09T22:50:00.004-05:00

El verso libre eructo de mis entrañas
guarrada y ausencia de sustancia
es mejor vivir como mago y pelear contra dragones
que los roles de la vida son bastantes para engranarte entre páginas de realidad
Mas vale un par de sueños inexistentes a pesadillas de carne y hueso…
Imposible tirar bocanadas de humo en un día de viento
Todo se esfumó con la modernidad y el tiempo
Ahora es caduco y hasta salvaje dejar un libro por herencia
Pero, ¡que vivan los que les gusta la mierda!
Que la escatología es mi ciencia…

insomne

2010-02-28T04:46:00.006-06:00

Al madurando terremotos adentro
microscópicamente fragmento flashbacks
Desolación momentánea
Zombies de bar en bar
Plata coloidal en cerebros ajenos

Figurando impostergable el no me acuerdo
Me aburre el esqueleto
cerveza garganta abajo
éter fóbico sin pulsar botones

Difuso iconoclasta
C a m i n a n t e

Derramo aullidos en autoparlantes

roídos
Silencio que andamos mudos
de arrastrar tanta consciencia

Paraísos de plasma sin retorno al aroma
Plástico
Mastercard me chupaste la sangre
No compré instantes de moda

N a u f r a g a n t e

Te dije por no dejar que el ánima no es retroactiva
Lo dije sin afán certero al degollar el tiempo

Todo se esfumó de momento
Nos prestamos involuntarios y evolutivos
Al posmoderno juego de suma cero

2010-02-13T02:48:00.002-06:00

Yo no quería llorar lunas o estornudar cerezas

bastaba dupla de vagas palabritas para limar tanto recuerdo

me olvidaste de rayo y también de tormenta

los febreros catorces febrilmente desiertos

empuñando de días de charlas mil silencio

faltaban amanecer de piernas anochecer de brazos

tus brazos y tus piernas se picaron de amnesia

Colapso in vitro...

2010-01-27T04:41:00.005-06:00

Sin nociones arquitectónicas y con nulos conocimientos albañilerísticos, me dispuse a construir un mundo, introspectivo y personal, donde todas las teorías del mercado no eran nada más que papel de baño. Asinfonías del retrete . De esta forma fue como me convertí en el enemigo número uno, de las ráfagas flatulenplásticas de lo concreto...

2010-01-23T20:37:00.003-06:00

Astro potente
surcas todas las tierras
alucinante

2010-01-23T20:04:00.004-06:00

Café humeante
hierviente y robusto
rompes el frío

2010-01-23T16:46:00.000-06:00

Gato durmiente
en el jardín florido
vives de sueños

2010-01-23T04:05:00.005-06:00

Palpas el suelo
aterrizaje puro
hoja danzante

Niña palindromo

2009-08-04T23:41:00.007-05:00

Había reparado ciento cincuenta mil veces en esa escena multicolor
trescientos sententa y cuatro segundos anclados en el lunar de tu espalda
Una tristeza de rana calva en primavera se disolvió
como espuma arena
un cantar de nueces frescas me regresó tu mirada

Me encontraba otra vez ante tu piel desnuda
con el recuerdo en el índice que tantas veces había marcado circunferencias en esa mancha marrón de tu piel durazno

¡Y ocurrió el milagro!
ciento cincuenta mil veces otra vez
consumado en la amnesia del sentido

Me gusta darme cuenta que cada vez que te vuelvo a ver
te desconozco para volverte a conocer...

El tedio es la muerte y tú la salida de emergencia

Ciso el conejo

2009-01-23T00:55:00.004-06:00

Era un día que hasta el sol necesitaba lentes obscuros en el Bosque Calibrí. Ahí vivía una gran comunidad de conejos verdes. Después de recolectar zanahorias para alimentarse, todos los conejos se iban a divertir a una feria donde había muchos juegos, otros se iban a sus casas y tomaban un rico jugo de Zanahoria y después se dormían. Todos menos uno, el conejo Ciso.

Ciso era un conejo que dedicaba todo su tiempo a hacer ejercicio para ser un conejo famoso como el del anuncio de las pilas que sale en televisión. Ya sus amigos no pasaban mucho tiempo con él porque siempre decía “no puedo ir con ustedes a la feria, necesito hacer ejercicio”. Las conejas siempre pensaban que era muy guapo, pero nunca salía con ellas porque necesitaba ejercitar su cuerpo.

Un día Fred el conejo, que era su mejor amigo de la infancia, llamó por teléfono a Ciso. Lo invitó a tomar un refresco de zanahoria y platicar un rato. Como siempre Ciso estaba en su casa haciendo ejercicio, levantando unas sandias muy pesadas para tener brazos fuertes y aunque le caía muy bien Fred y tenía ganas de verlo, le faltaba darle treinta vueltas al bosque para tener piernas fuertes. Esa era la razón por la que le dijo que se verían en otra ocasión.

Así pasaron muchos días. Hasta que un día Ciso se encontraba frente al espejo viendo sus verdes músculos, cuando se dio cuenta que no había visto a ningún conejo en mucho tiempo. Se acordó que ese día había una fiesta en el Bosque Calibri, así que se bañó, se perfumó y peinó sus verdes cabellos para asistir. Era la fiesta más importante del Bosque Calibri, se celebraba el día que llegó el primer conejo a ese bosque. Seguramente todo el mundo iba a estar ahí.

La fama de esta fiesta llegó hasta la ciudad donde vivían los humanos y Don Marío, el mejor cazador de la ciudad tuvo un plan: ir a cazar al conejo más grande de esa Fiesta para comérselo.

Ciso estaba contento bailando y cantando en la fiesta. Platicaba con muchos amigos de él que tenía abandonados. Roger el conejo musical le prestó su nuevo ipod a Ciso, Ciso disfrutó mucho subiéndole el volumen al máximo para escuchar las canciones de moda, en eso llegó el cazador echando balazos y todos los conejos huyeron como pudieron. Ciso no sé dio cuenta y seguía bailando al ritmo del ipod. El cazador aprovechó esto y lo atrapó.

Al principio el cazador pensó comérselo, pero después de ver que era muy grande y que parecía un artista como el conejo de la tele, cambio de opinión. Definitivamente ese conejo no era para comerse. Recordó que tenía un amigo científico. Fue a visitarlo y le dijo que quería conservar ese conejo para que estuviera en su sala como un gran trofeo. A lo largo de varios experimentos al fin su amigo el científico logró hacer que el conejo se quedará tieso y como congelado; dijo que a la nueva técnica que descubrió le llamaría disecar.

Ciso nunca pudo estar en la televisión, ni se divirtió mucho en su vida, pero es el primer animal disecado y es el adorno de la bonita sala del cazador. Desde entonces la gente copió esa idea de disecar y nació la costumbre de tener como trofeos a los animales más bonitos.

Outsiders

2008-11-08T00:12:00.007-06:00

Hay algunos que viven al filo de la navaja, los he visto cortarse las venas con auto-conmiseraciones, cerrar los ojos y aventarse al vacio con las manos abiertas, esperando tocar el suelo. Sienten que el abismo, el bajo fondo, tiene una voz redentora con olor a fruta seca.

Otros adquieren buenos hábitos y omiten ciertos episodios de sus vidas. Se les olvida ese background insoldable o simplemente lo recuerdan como una mala pesadilla de la que ya despertaron.

Pero hay unos que no caben en ningún lugar, son la pieza defectuosa de un viejo rompecabezas. No viven al filo de la navaja, son la navaja misma, los outsiders.

Tan impersonales como un empleado de aparador de una inmensa tienda de conveniencia, un oxxo interminable donde la gente llega y se lleva lo que desea, mientras este nuestro empleado sigue ahí, inamovible como una triste Penélope, esperando un golpe de suerte por parte del destino.

Desean no ser mero espectador. Poder comprar algo, vestirse de cliente por un día, encontrar el poder de ser sujeto, no tan sólo un mero objeto de tránsito entre el cliente y la mercancía. Poseer el poder de la acción. No conformarse con ser consciente de la sabía ley de que dice: “el cliente siempre tiene la razón”, como lo indican las buenas formas del mercado. Escupirle a la máquina registradora...

Algo siniestro, más allá de sus fuerzas: el sistema, el capital, la bolsa, o cualquier otra causa, los coloca del otro lado de aparador, en un inmenso mar de gente que llega y toma lo que quiere. Después de esto se marchan, algunos esperan su cambio, otros simplemente toman las cosas sin volver la vista atrás. Algunos regalan una sonrisa de complicidad, mientras tanto, el empleado se queda ahí, esperando al próximo cliente rodeado de mercancía sin poder poseerla.

Todo tiene su lugar y su precio en los anaqueles, pero este nuestro encargado de aparador es tan sólo un medio, no el fin mismo, bien pudiera ser un androide amorfo sin alma, sin pasado, un simple trámite para obtener lo que se quiere. Es la dicotomía perversa que se gesta cuando se es sujeto y objeto al mismo tiempo.

¿Hasta dónde llegará éste nuestro empleado de aparador? cuando es hombre navaja…
Todo sería tan fácil, si tan sólo una navaja se pudiera cortar a si misma. Y no queda otro camino que seguir sacando filo...

Epístola

2008-08-04T19:22:00.012-05:00

Las melódicas composiciones de Tiersen inundan la habitación. Él por su parte como poseído. En un trance al ritmo de "la vals d´ Amélie" escribe una misiva para ella:

No hay que preguntar si te encuentras bien, pues sé que es un hecho, tampoco habría que preguntar si te echo de menos, pues sería una pérdida de tiempo cuando la respuesta es precisa, un sí absoluto.

Sí, siempre me acuerdo de ti y como acto reflejo, como una mecánica perfecta brota una sonrisa de esas que se dibujan en los niños cuando ven al arcoíris.

Eres lo más cercano que estuve a ser parte de lo normal; ya sé vas a decir “ash ya empezaste con tus cosas”, pero no busques cargas simbólicas, no lo digo con una carga negativa, mucho menos coqueteo con la figura del incomprendido, simplemente te recuerdo y el pasado y el futuro se convierten en un continum donde todo es claro.

Fue duro aceptar que para ti siempre seré un amigo, pero es agradable saber que también gané una amiga para toda la vida.

A veces pienso en ir a visitarte, estar una temporada contigo, olvidarme de mí y tratar de sacarte una sonrisa, redescubrir la profundidad que se encarna en tus mejillas y te hizo ser desde un principio la niña de los pozitos . En realidad me gustaría sólo por un día que su principio y su fin tuvieran tu sonrisa.

He vuelto a ciertos hábitos: artistas, poetas y locos en hermandad nos abrazamos en noches que terminan con el primer rayo del sol sin llegar a nada, una y otra vez la fórmula se recrea y da como resultado: mentes indomables y causas perdidas. Pero no te preocupes, en esta carrera todos sabemos que como dice Páez “lo importante no es llegar, lo importante es el camino”.

Se extraña esa pausa en la realidad que sé, siempre me brindó tu compañía, los pequeños detalles que tantas veces se me escaparon y me recordabas con tus actos.

Ten un feliz día y cuando veas una burbuja levitando en el espacio recuerda que al igual que a los niños, a mí también me causan cosquillas en la barriga.

Besos y de vez en cuando escucha a Tiersen.

compañero de cuarto

2008-07-05T03:07:00.007-05:00

Después de un bache emocional (depresión) estuve un tiempo sin escribir, pero he vuelto y aquí les dejo este relato...

Estaba cansado de vivir con él. Despertó. Botellas por todos lados, macilentos cigarros tirados en el piso ¿por qué era tan débil?
Pedro, Pedro, Pedro, siempre lo que dijera Pedro. No sabía como ponerle un alto, marcarle un límite. Esto ya era demasiado ─pensaba Juan.

─La última y nos vamos Juan, no seas puto yo pago. Qué poco aguantas, eres un malagradecido, tantas viejas que hemos compartido. Culón

─ Siempre lo mismo. Él gana…

¿Que no era suficiente trabajar en una empresa de telemarketing, aunque no le gustara para poder subsistir? Y aparte soportar a un drogadicto y vulgar ser, como Pedro, nada más por no saberle decir que no. Eso de ir como el salmón, a contracorriente, lo cansaba.

Lo había dejado todo por estudiar filosofía: la comodidad, el carro del año, una casa limpia con todo el rigor burgués. Su padre le dijo claramente: para esa carrera no cuentas con mi apoyo. Tú vas a ser un empresario como yo, no un huevón que dice que pensar es un trabajo.

Estaba harto de Pedro. De llevar a cuestas a Niesztche con toda su amargura. Hasta de si mismo…
Sabía que era sólo cuestión de darle un alto. Bajar unas cuantas escaleras, veinte para ser exacto y tener fe en la sabiduría popular, por aquello de que el valiente vive hasta que el cobarde quiere.

Se armó de valor, era consciente de que Pedro lo esperaba abajo. Tenía los brazos tensos. Bajó cada escalón y el coraje se incrementa a cada paso. Sus padres vendrían a ver cómo vivía en cualquier momento. Le habían llamado dos días antes. Tenía que demostrar no estar equivocado en su decisión de ser filósofo. No quería sermones, ni escuchar ese taladrarte: te dije que no podrías hijo, te lo dije bien clarito, ve nomás como vives; tienes que llevar las riendas de la empresa familiar hijo, no esas pendejadas de ser filosofo.

Terminó el último escalón y él apareció. Pedro portaba un rostro de asesino, como si supiera que era la hora de ser la victima o el verdugo. Se miraron. Los dos sabían que era momento de romper cristales, de estallar…

Juan no le dio tiempo de nada y se abalanzó contra él. Usó su cabeza para romper el rostro de Pedro. Estalló la sangre y un cuerpo cayó.

Llegaron cansados del viaje. El bocho destartalado de su hijo se encontraba afuera y horas después de tanto tocar la puerta sin respuesta, tomaron la decisión: llamar a la policía. Los oficiales tumbaron la puerta y encontraron a Juan Pedro en un charco de sangre entre cristales rotos.

Lecturas del Colectivo Barracuda

2008-04-17T01:22:00.004-05:00

Viernes 25 de abril (8 p.m)

"Por la Tierra"

Café Tierra Libre
(Entre Matamoros y Mina, Barrio Antiguo)

Domingo 27 de abril

(12:00 a.m)
"Por la Tierra"

Explanada de los 400 Años(Frente al Museo de Historia Mexicana)

Emo

2008-04-09T17:56:00.004-05:00

A veces me siento atrapado en un relato de Sartre, sin derecho a un final de novela televisa...

Betty y Suxy

2008-02-22T00:44:00.003-06:00

Gente bonita, me di la libertad de dejarles este relato que fue leído en la lectura del Colectivo Barracuda en el 16mm

Betty y Suxy

Todavía no salía el sol, pero ya había comenzado el ritual de todas las mañanas. La secadora chillaba y la radio cantaba sin parar las rolas de la Hilton. Betty se ponía la minifalda esmeralda que le trajo su hermana de sus últimas vacaciones en París,
- ¡ash! el frío no es inconveniente cuando una se quiere ver bien - pensaba mientras sus piernas torneadas cambiaban de textura victimas del frío, obteniendo la clásica piel de gallina. Las manecillas del reloj seguían corriendo, cuando se dio cuenta ya tenía quince minutos de retraso, ya era casi imposible llegar a tiempo a su clase de las ocho. Salió rápido, tan rápido que no tuvo la delicadeza de cerrar la puerta como lo hacen las señoritas educadas. Después del vértigo propiciado por la aparatosa salida, quedó en la atmósfera el sutil aroma a Be Delicious cortesía de Mike, su novio.

Tras el portazo, Suxy despertó. Tenía los ojos entumidos, se estiro para espantar el sueño. Debido al clima no tenía ganas de hacer mucho. Merodio por la sala de estar. La televisión estaba prendida, como era costumbre a Betty se le había olvidado apagarla. Se acostó en el silloncito rosa, la epidemia del rosa había atacado cada rincón del minimalista decorado del departamento. Dormitó un poco más y entre sueños escuchó la llegada de Panchis, la muchacha que hacía los quehaceres. -¡Esa Suxy!- le dijo Panchis con una gran sonrisa en el rostro. Suxy sólo la volteo a ver y cerró los ojos de nuevo.

Despertó una hora después, Panchis estaba entrando y saliendo para colgar la ropa en el tendedero, mientras Panchis continuaba colgando la ropa suxy salió al patio. Miró cómo el tímido sol trataba de salir, después se quedó contemplando la barda y de sopetón le llegó el impulso de saltarla. Lo hizo. Al estar del otro lado, cambió todo el panorama, así de absurdas son las zonas urbanas en México, atraviesas unos cuantos metros y de una colonia llena de suites de lujo, te trasladas a un arrabal en toda la extensión de la palabra.

Anduvo explorando aquella colonia popular. Pobre Suxy contrastaba terriblemente con esa realidad, ella tan blanca y portando un collar tan brillante. Pero había una razón importante para andar por ahí, esa razón era él. Lo había visto en una ocasión que venía en el coche con Betty. Él con ese toque de misterio y esos ojos tan verdes y grandes, era obvio que era el semental del barrio. Y ella ansiaba ese encuentro salvaje. caminaba pausadamente cuando su instinto le indicó que él se encontraba cerca, se metió en un callejón estrecho y de repente la mirada felina de él la encapsuló…

Betty llegó al departamento acompañada de Rebeca, su amiga de la Universidad. Se encontraba cansada, pues había tenido un día difícil en la escuela.

—¿Y Suxy dónde anda?—Preguntó Rebeca.
―Pues ha de andar de vaga.
— Oye ¿por qué ella siempre huele super bien? ¿Qué perfume usa wey?
—O sea ¡Hello!… tipo que usa el mismo perfume que yo.
— jajajajaja. Bueno y siempre qué onda ¿vamos a ir al antro o equis?
— ¡Ay! la verdad ando mega cansada, ¿mejor mañana no?
—Bueno yo ya me voy wey, porque me tengo que arreglar, bye…

Betty después de despedir a Rebeca se fue a dormir a su cuarto. Antes de conciliar el sueño la despertó el rechinar de la puerta y vio la silueta de Suxy.

—¿Andabas de zorrita verdad? Vente a dormir aquí conmigo, ándale que hace mucho frío.

Suxy se trepó a la cama y como siempre Betty se quedó dormida con su ronronear…

P.D. Las fotos de la lectura del 16 mm serán publicadas después en el blog del Colectivo Barracuda.

P.D.2. Para aquellos que no son de estas latitudes, cualquier duda semántica será aclarada.

Reincidente

2008-02-10T21:16:00.002-06:00

Dado que se aproxima el día de los enamorados ahí les dejo un cuentito ad-hoc a la fecha, es decir, un cuentito ñoño. Por dicha razón me di la libertad de firmarlo con un pseudónimo.

Lo vio a través de la ventana, Roberto se encontraba sentado en la mesa de siempre con aquel libro verde que no soltaba desde hace un mes. No lo pensó dos veces y entró al café, se aproximó con paso firme y retiró sutilmente el libro de sus manos. Él apenas hizo un rictus y trató de volver a su lectura, ella lo frenó.

― ¿Roberto qué te pasa?

―Nada. Ya te lo dije nunca me pasa nada, así soy. ¿Qué haces por acá?

―Solamente pasé por aquí y te vi. Pero ya en serio dime qué te pasa…
No te das cuenta que ya no eres el mismo. ¿Acaso te hice algo?

Su expresión se tornó melancólica, mientras ella lo miraba perpleja esperando una respuesta.

― Bueno Araceli, calla y solamente escúchame― Roberto habló pausadamente―
No sabes como me gustaba platicar con Leticia. A su lado las horas pasaban sin correr las manecillas del reloj.
Ahora que me encuentro a kilómetros de olvido, me doy cuenta que a ella la conozco desde siempre.
La última vez que estuve con ella, no hubo palabras, el silencio se interpuso entre nosotros y rodó una lágrima por su rostro hasta internarse en su boca. Intenté decir algo, pero las palabras no brotaban. ¡Fue algo desesperante! Me limité a abrazarla, fuertemente…

Nunca pensé que el silencio pudiera ser algo tan incómodo y más si está de por medio una lágrima de alguien que ahora es tan sólo un recuerdo.
No sé dónde estará en este momento o si se encuentra bien y mucho menos sé por qué lloraba. Lo único que sé, es que si pudiera regresar el tiempo y me encontrara en el mismo escenario, con las mismas circunstancias de ese día, le hubiera secado aquella lágrima con un beso y le hubiera dicho que la amaba. Pero por azares del destino ese día me ganó el silencio…

Después de terminar de contar su historia, Roberto la miró fijamente a los ojos y entró en un mutismo absoluto. Ella movió la cabeza de un lado a otro algo desconcertada y se marchó.

Pinto Rosado.

P.D. Les dejo una invitación para la gente bonita de la Sultana del Norte para unas lecturas del Colectivo Barracuda: http://colectivobarracuda.blogspot.com/

Taller literario

2008-01-23T20:58:00.001-06:00

El álgebra me había generado un tremendo dolor de cabeza, pero era consciente de la desventaja de ver disminuida en grandes proporciones la mesada que me daba mi padre, en caso de volver a reprobar, por lo tanto, hice de tripas corazón y seguí tratando de resolver los problemas de tarea.

Mi madre nunca me regañó por mis malas notas en matemáticas, sabía que yo le echaba ganas, que no era lo mío, sin embargo, no dejaba de preocuparme. Tenía rato sin salir a la calle, salvo para lo necesario. Mi madre como siempre con sus ideas de motivación y de tener una buena actitud para alcanzar el éxito, llegó de la nada al cuarto con una sonrisa de oreja a oreja y trató de motivarme.

— Juan, mijito ¿a qué no sabes qué? — la miré con cierta apatía.

—¡Pues que te inscribí a un taller literario de cuento! Yo sé que te gusta mucho leer y a veces escribes cosas, además, escribes muy bonito. ¡Ah! y pues me enteré de que Hermenegildo Ruvalcaba, que por cierto acaba de publicar una novela buenísima “la bata de la mucama” va dar ese curso y pues te inscribí. Comienza el lunes para que estés listo — hice la mejor sonrisa que me salió, aunque en mi interior seguía frustrado por tanto polinomio que resolver.

Ese lunes fui y conocí ahí a varios intelectuales de café, muy sesudos en su mayoría, también alguna que otra señora de sociedad de esas que andan en los eventos culturales y demás para mantener cierto status, pero que siempre están algo perdidas, con su cara de extraviadas.

Pero el personaje que más me impresionó, fue Ruperto Acosta. Él era neurocirujano y siempre tuvo gran afición por la literatura, así que tenía que darse sus escapaditas del consultorio médico para compartir con nosotros sus textos, aunque algunas veces le llegaban mensajes al viper y tenía que retirarse de urgencia.

La dinámica en dicho taller era la siguiente: Una sesión antes Hermenegildo nos daba un temática como detonante del texto, luego entregábamos una copia de nuestro escrito a los demás miembros y uno de los compañeros por decisión personal lo leía en voz alta, mientras tanto, los demás tomaban anotaciones y dábamos la retroalimentación y por último, se le regresaba el texto a su autor.

En eso de la tallereada conmigo eran muy complacientes. Simplemente era el nene, dieciséis años. Los efectos de mis textos eran risas y recomendaciones, en realidad pienso que no se tomaban muy en serio mis letras por mi extrema juventud. Pero al que sí le llovía gacho era al pobre de Don Ruperto. Eran realmente mordaces con él, al grado de que a veces bostezaban mientras se leía su texto. Por su parte Hermenegildo era muy objetivo y nada más le sugería detalles por corregir.

En la última sesión antes de terminar el curso llegó Don Ruperto con su seriedad de galeno que tanto lo caracterizaba. Todos empezaron a organizarse, yo leí mi texto sin pena ni gloria y a lo mucho me dijeron “Juanito sigue metiendo talleres se ve que tienes madera de escritor”. Don Ruperto pidió que fuera el último en ser leído, justificando que su texto era demasiado corto, por supuesto que no hubo objeción alguna. Cuando tocó el turno de leer el texto de Don Ruperto, yo me presté a ser el lector de su creación:

EL PARAÍSO IMPERFECTO

—Es cierto —dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de lasllamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno—; en elParaíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse alCielo es que allí el cielo no se ve.

Ruperto Acosta

Las críticas fueron devastadoras…

—Me parece Don Ruperto, con el respeto que me merece, que eso de entrada no es un cuento, pareciera más un intento frustrado de juntar la malas ideas del tal Jalil Gibrán y algo del estilo de Hesse; en otras palabras lo que usted ha hecho es una especie de aforismo y usó un narrador intradiegético para darle el estatus de cuento, cosa que no le da ni le quita nada al texto—emitió Rodrigo acomodándose los lentes negros de pasta, con cierto tonito de intelectual de café. Él era el experto del grupo en cuestiones de taller y tenía algunas publicaciones en revistas locales.

La señora Florinda la cual nunca aportaba gran cosa, salvo sus clásicos “¡que bonito está!” y cosas que no dan gran idea de si uno hace o no bien las cosas, no comentó nada del texto.

—Pues yo opino igual que Rodrigo, aunque me parece que la idea es buena… pero ciertamente no dice nada nuevo… además está muy fálico su texto — Dijo Lupe que era una chica que estudiaba psicología y en todos sus textos hacía alusión a Freud—

Don Ruperto tomaba notas y rayaba su texto. Yo le comenté que en lo personal no era muy dado a dar comentarios, pero que tomaría en cuenta eso de leer a Gibrán y Hesse porque se me hacía interesante.

El profesor Hermenegildo nada más estaba serio como de costumbre y mirando su reloj, simplemente sonrió y dio unos anuncios de próximos cursos.

Cinco minutos antes de terminar esa última sesión Don Ruperto se paró y pidió sus textos, se los entregamos y antes de llegar a la puerta, los hizo bolita y los tiro al bote de basura. Y dijo unas palabras antes de partir.

—Bueno compañeros de ustedes he aprendido bastante sobre las letras y quiero agradecerles y decir otra cosita: por cierto nunca pensé que saliera nada bueno del tal premio Príncipe de Asturias de literatura…

Casi nadie le prestó atención al comentario, pero Hermenegildo le guiñó el ojo con cierto aire de complicidad. Todos comenzaron a despedirse e intercambiar direcciones y todas esas cosas que suceden cuando se acaba algún curso, después de que se habían retirado casi todos, fui a recoger el papel donde venía el texto del señor Don Ruperto y me encontré que donde tenía su firma estaba tachado y abajo escribió: Augusto Monterroso.

Memorias de un Grinch

2008-01-16T11:34:00.000-06:00

Para aquellos que todavía no han dejado morir al espíritu de la navidad aquí les va este texto post-navideño.

Él ya no creía en la navidad, pero sí en los milagros…

Una vez, otra y una vez más se hacía navidad y así hasta el infinito, sin que pudiera hacer nada para evitarlo. Aparecían en las casas los pinos repletos de sus coloridas luces, gastos innecesarios a mí parecer daltónico.

Me encontraba como siempre con el gasto pendiente. Los números rojos en mi cuenta bancaria, aunque para ser sincero me daban igual, bien pudieron ser dorados o hasta fosforescentes, pero eso que importaba para mí (claro está, en el sentido cromático de la situación).

Ja que afán de querer matizar las cosas con colores. Sí estar morado del coraje o rojo de la vergüenza era la misma cosa con gestos diferentes. ¡Qué carajos me importaba la sintonía del color! , me resultaba todavía más absurda la blanca navidad.

Esa tarde preferí visitar a la familia que soportar las muy trilladas comparaciones con el grinch que me harían por vía telefónica para ir a pasar las fiestas con ellos. Así que hice acto de presencia en la casa de mi madre.

Ahí me encontré con los múltiples familiares que pueden generarse en un hogar sin televisor, es decir, creo que mis padres no tenían mejor cosa que hacer que procrear, en un tiempo donde los condones no eran ni un prototipo de planeación familiar.

Después de estar comiendo como cerdos y bebiendo cual si fueran hordas nómadas de los más áridos desiertos, terminaron con las bebidas alcohólicas que servían para catalizar el espíritu de las fechas decembrinas. Por mi parte, me aburría hasta el cansancio, algo tenía que hacer con tal de no seguir viendo la felicidad concentrada en un espacio tan pequeño, lleno de chiquillos gritones que me llenaba de nauseas; Pero ahí me encontraba en el papel del tío solteron que tenía un nulo sentimiento celebracional de dicha fecha, en esas estaba cuando fui enviado a la licorería por más bebida para mis interminables parientes.

Por suerte descubrí que en la tónica de las navidades las bendiciones o maldiciones
vienen de tres en tres, así como los anodinos reyes magos.

Esa noche de cánticos y alegría se le ocurrió a algún simpático celebrar con un balazo al cielo por cada rey mago, como siempre la ley de la gravedad con su insuperable formula hizo caer del cielo las alegres balas y fueron a caer precisamente en un coche que venía como alma que se la lleva el diablo. Y sucedió el milagro, el coche se estrelló a media cuadra de donde me encontraba, no había nadie en la calle, me imagino que la gente se encontraba celebrando en sus acogedoras casas. Así que me aproximé al siniestro y salió una señorita un tanto confundida por las contusiones. Me comentó que al parecer el conductor estaba gravemente herido. Fui a echar un vistazo y en efecto, con la cabeza hecha añicos. Comenzó a lloriquear diciendo “nada más esto faltaba. Ahora cómo entregáremos el dinero que fuimos a cambiar de la colecta anual para niños de la calle”.

Como todo un caballero de esos que ya no existen me ofrecí a ayudarle. Abrimos la puerta trasera y ahí tenía unos maletines con dinero en efectivo, ella estaba tan asustada que no se había dado cuenta que sangraba de la frente. Y para no perder la línea de mis cavilaciones, por aquello que los milagros y desgracias vienen de tres en tres, le propine tres golpes con el maletín dejándola inconsciente. Camine unas cuantas cuadras "con mi regalo navideño" hasta llegar a mi destartalado coche y emprendí el viaje a casa. En el camino encendí la radio , abrí una de las botellas que eran para mis parientes y me dispuse a cantar rebosante de alegría “Noche de paz, noche de amor.Todo duerme en derredor.Entre los astros que esparcen su luz…” Y así me fui con una gran sonrisa en el rostro y en mi pensamiento brotó la idea de que al final de cuentas es agradable la dichosa navidad…

Mis pantalones ya no están rotos

2008-01-11T08:52:00.000-06:00

Después de soltar el auricular con el poder matemático del acento, en sutil mezcla de melancolía por haber dejado el pueblo se aglutinaron los recuerdos. La rienda quedó suelta y como pequeñas canicas en empinada vereda comenzaron a desbordarse las imágenes.

Ellos, yo, nosotros. Jóvenes casi pubertos, una noche como muchas que cursaron en esos días de pelos parados y pantalones rotos. El lugar: el patio de la casa de la niña trompa de trailero y corazón de tigre, la noche tan de pueblo estrellada y titilante. Poco que hacer, la vieja grabadora lloriqueaba, y se daban lugar grandes y pequeñas bandas, nosotros entre cigarro y cigarro y una que otra caguama, en círculo a raz de suelo, donde se vivía el ritualismo de pasar el alcohol (un charquito) , claro no faltaban las disertaciones musicales, nunca se presentaron las melódicas. Así transcurría la noche y se iban hilvanando discursos cada vez menos aterrizados.

¡Mugrero de Pueblo no hay nada que hacer! Pásame otra caguama. Güey ya escuchamos tres veces a los héroes, siguen los caifanes. Bueno, pero que sea el de diablito. Chale, mira ya llegó el pinche enano, nada más falta que salga con sus banditas de punk “underground”. Pues nomás con que no salgan con sus mamadas de punk malvibroso de soy malo y n-o m-e b-a-ñ-o , ya saben que me caga la polla records. ¿Quién se va lanzar al expendio por las próximas caguamas?

Estábamos reunidos y ajenos a la idea que en algún momento fuimos personajes paridos en alguna novela de generación de la onda que nunca se publicó. Pero nosotros hacíamos lo nuestro. Dudo que vuelvan esas noches de discernir caguamero, a lo sumo de vez en vez surgirá una sonrisa al encontrar en el cajón viejo, un tape con letras gastadas estilo tageresco, esos tapes donde guardábamos lo que nos movía el corazón en medio de alaridos y la estridencia proveniente de los torpes rasguños a la lira de los sueños rotos.

Escapar de la monotonía, era la meta, con la ventaja de tener el estómago lleno y una cama caliente donde dormir. Ahora todo tilda como mero recuerdo de orejas perforadas, peinados extravagantes, el tramo nuevo, de vil bosquejo de barbas.

De esto hace mucho, pero siempre seré consciente de lo hermoso que fue ser un rockero en pueblo de vaqueros.

Pic: primera foto del tatuaje de pablito cuando era darketo.

Yo ya no sé pintar...

2007-12-28T22:30:00.001-06:00

Últimamente traigo esa sensación de gaznate agarrado, de pesadumbre insustancial. Algo similar a esos sentimientos líquidos de lágrima-moco-baba concatenados en trinidad absoluta. Todo empezó por tratar de corromper el orden de mi forma de aflorar lo que me aflige, que de años a la fecha ha sido por medio de caracteres. Así de la nada, sentí que no cumplían su labor reivindicadora, sanativa. Y haciendo alusión a reminiscencias sobre la libertad y por consejo de una entrañable mujer que conoce mi psique ( a veces mejor que yo mismo) me incitó a volver a mi esencia de las primeras muestras de acto creativo. Esos actos de creación que sólo se viven sin conocer el concepto del arte y sus limites; en aquellos días primigenios, cuando se es niño y simplemente uno actúa.

De niño yo pintaba, sin saber de estructuras que inexorablemente llegarían a truncar la rienda suelta de mi imaginación. Pintaba el mero movimiento del ser, como un acto de magia que surgía de la nada, tan maravilloso como el hacer aparecer a los blancos conejos que eran sacados del negro sombrero del ilusionista. Y ahí era donde aunque el papel me mostrará el estatismo de las cosas, todo era anulado por el milagro de la imagen que salía de mí hacia el exterior, bajo ese ritual surgieron muñecos por doquier, corriendo libres por el papel, por las paredes, por donde la crayola dictaminara. Mis manos simple vehículo y después mis ojos hacían la labor de reconocerlos, descubrir que muchas cosas de este mundo estuvieron dentro para después aparecer fuera.

Así estuvieron rondando la amplia gama de muñecos, que a los ojos de mi madre parecían representaciones de un inconsciente colectivo, rupestres imágenes que se acunaban en mis primeras visiones del mundo. Así fui dándole vida a muchos pequeños entes que merodeaban por cualquier superficie donde dejará huella alguna crayola, hasta que me enseñaron de formas de trazos, de fondo. La tragedia se presentó al aprender sobre lo figurativo. Una voz me empezaba a decir que en realidad no tenían sentido aquellos dibujillos y dejé de pintar para mí y comenzó la ardua tarea de darle gusto al otro. El antagonista de esta historia fue la busqueda del reconocimiento “Que bonito pinta el niño”, "oye y si lo metes a ese concurso de la Tv el niño y la mar". Después llegué a agradarle a los demás por medio de las imágenes que ya no eran mías, “a ver dibújame un Garfield” y así fui creando desde afuera pero sin médula, hasta que un día llegó otro que le gustaba dibujar y supo mejor que yo reflejar a las caricaturas del momento y se esfumaron las ganas de pintar, ya no tenía caso.

Y ahora lo intenté, dibujar como en aquellos años. Estaba frente al papel, la hoja en blanco continuó blanca y lo que sí salió fueron estás líneas. Tal vez desaprendí a dibujar pero las letras, han llegado a llenar ese vacio de niñez. A lo mejor no soy escritor nato, pero eso sí, el acto de la escritura en cierto modo me da un respiro, permite alejar de mi los fantasmas que me siguen por doquier en el trajín de mis días y por convicción propia he decidido dejarme cobijar por ellas, porque es la única manera que encuentro para poder sacudir esa pesadumbre que a veces llega, como llega la lluvia en un tarde sin paraguas.

Pulquería "El payaso"

2007-10-25T17:39:00.000-05:00

Me di cuenta que tenía un problema, cuando entré a la pulquería y me ofrecieron un corte de cabello.

*Pulquería:

f. Méx. Tienda donde se vende pulque. Bebida alcohólica, blanca y espesa, del altiplano de México, que se obtiene haciendo fermentar el aguamiel o jugo extraído del maguey con el acocote.

¿Qué pasó mi alfa? ¿Qué pasó mi beta?

2007-09-01T04:33:00.000-05:00

¿Qué pasa cuándo las palabras ya no dicen nada?

Hoy no sé, y solamente hoy no sé, tal vez mañana o quizas nunca. ¿Escribo o siento o en el sentido inverso siento y escribo o es la mera sincronía en acto?

La cuestión no esta en que pueda controlar, mesurar o ni si quiera contener lo que siento, cuando siento que siento. No me puedo aventurar a decir a ciencia cierta que tengo la seguridad de que las palabras y la escritura tienen una relación a priori y mucho menos a posteriori.

Es una cuestión que tú y sólo tú me puedes responder...

Esperando la respuesta, déspues de tirar la botella al mar desde mi absurda isla de la mala hortográfia, en la que espero la inútil utopía de la retroalimentación...

¿Quién da más, quién da menos? ¿quién da algo?

Tal vez yo amé a quien no me amó o amé por conjugar el verbo.El caso es que amé más allá de la metafísica del lenguaje, acto reflejo se dispararon mis desorbitados ojos hacia la nada y como respuesta inmediata quedaron saltones, esos ojos que alguna vez fueron míos, esos que alguna vez brillaron como los del poeta cuando de amor se trataba, cuando de letras de verdad, esas que se escriben con tinta sangre...

Pero así debía de ser. Si algo nos marca en la vida, proviene de los primeros años, en los pequeños pseudos pasos. Ahí cuando el gatear se convertía en la gran hazaña. Son esas las primeras verdades que nos enseñan a vivir, como el reconocer que la sopa de letras me quitaba el hambre y hoy a mis veinticinco y el reloj marca las cuatro a eme . Hoy, cuando las comidas de mi casa no son menos gratas que el jugoso bistec del siete y en éste presente en que la langosta está presta en la mesa con todo y canapés y hasta el vino tinto.Muriendo me encuetro por comer, o nadar o por lo menos dormirtar entre las letras.

En éste preciso momento, recuerdo como nostálgico tanguero al que argentina ya no le dice nada. Sí, hoy es cuando rememoro que cuando niño era más sabio. Eran esos tiempos cuando en vez de decir galletitas decía titititas, aquellos instantes que casi se borraron por el cursar del tiempo. Hoy lo sé, que en mi pañaludo pasado conocía en mis adentros, el poder de las palabras...

Cuándo perdí la fe en ti alfabeto de mi vida...

Entre beatniks nos vimos

2007-08-08T07:31:00.000-05:00

En la fiel sintonía de la orfandad entre las alcantarillas y las letrinas, me di cuenta que la generación beat me marcó en mis lecturas juveniles.
En esos tiempos cuando mi cerebro era como una esponja, cuando me sentía tan on the road, con mi mochila al hombro.

Mis letras desalineadas en un cuaderno deshilachado, tratando de escribir en una época donde la tinta ha quedado endeble frente a los mass media.
El perfecto acto suicida. El de la escritura, en un país de no lectores, como el nuestro.

Siempre con ese ánimo lastimoso del anti-héroe, tratando de salvar lo insalvable.
¡salvemos a las letras gritaba el chiquillo de cabellos parados y pantalones rotos!
Otra constante era el cigarrillo en mano, sin dejar de lado la pose, como para no olvidar el exorcismo de los clichés.

Así parí la automática escritura un martes por la mañana cuando el frío calaba en mis huesitos de parca triste…

P.D. Lilían te debo una tareilla, el siguiente post es a tu salud.

Placer de ciegos

2007-06-15T22:29:00.000-05:00

Había pasado el tiempo, jalada tras jalada al macilento tabaco
Irremediablemente él ya no buscaba en la otredad al yo que se me esfuma cuando escribo.

Y ahí a lo lejos, en la interminable fila de impronunciables nombres
Escuche tus risas de muñeca tuerta.

La tarde se nos transfiguraba en acuarelas muertas...

Vi el fluir de las lágrimas por el único ojo sano que te quedaba.
Tuve ganas de arrancártelo con mis gangrenadas garras de niño enfermo.
Jugar con el un rato y dárselo a comer a los famélicos perros.

Pues cuando ya no hay nada bueno que ver, es mejor estar ciego.

Imagen: Retrato de David Cano por Félix Treviño

2007-06-08T04:24:00.000-05:00

Había planeado tener una amnistía más larga con las letras. Me gustaba el apelativo de autoexiliado y su significado. Me mantuve así un tiempo, sin causa justificada que no fuera más que el mero hecho de intentar sedimentar algunas ideas, que habían quedado en estado coloide. No eran lo suficientemente sólidas para que se quedaran fijas en algún monitor, ni lo suficientemente gaseosas para que volaran sin rumbo fijo entre las partículas de viento hasta aterrizar en curiosos ojos. A decir verdad, todavía no llegan a cuajar, nunca se me dio nada referente a la cocina y más en cuestión de letras, por aquello de cocinar palabras. Y Lo único que ha quedado de esos gelatinosos pensamientos es una especie de menjurje poco ortodoxo y amorfo. Un cuajo de ideas para variar.

Total no soy tan terco como parezco, ni tan optimista para creer que algo bueno saldrá de mi crisma. A lo sumo se me escurrió repentinamente un solo pensamiento:

Me hacen falta ojos cuando las letras me llaman y cabeza cuando escribir quiero…

la historia de Eloy Mier

2007-04-22T21:51:00.000-05:00

Por cuestiones de falta de tiempo tengo rato sin publicar, pero ahí les dejo el link a un blog colectivo donde viene un cuentillo...
tres trazos

Saludos banda.

Malestares más allá de lo clínico.

2007-04-03T21:13:00.000-05:00

Enfermo me encontraba, pero clínicamente sano. Sin un hueso de más ni uno de sobra, sin receta médica prescrita; Ni un simple resfriado que me hiciera estornudar.

Déspues de interminables días sin ninguna irregularidad en el sistema cárdiaco, reparé en que no hay nada más sano en vida que la misma enfermedad (por aquello de que no es sano volar en estos días) inmunologicamente jodido y con dolores invisibles a los galenos ojos y no por eso lejos del escozor punsante en la espalda raída de tanto aletazo fantasma.

Se destajó el último pensamiento áereo de mi pedestre persona, llegando a la siguiente conclusión: si creyera en el sistema de salud ya me hubiera vacunado el alma, pluma por pluma...

¿Quién dijo que volar no duele?

Pic: "Woman once a bird" de Joel Peter Witkin

¿Acaso nada más a mi me pasa?

2007-03-15T01:26:00.000-06:00

Simplemente por el mero hecho de compartir. Aquí les dejo unas cuantas líneas, que emanaron de noctámbulas actividades pseudos-cerebrales en una noche de insomnio:

En mi periplo por el “mundillo” artístico, he tenido ciertas dialécticas relaciones con diferentes entes creadores (nótese que no estoy asumiéndome como un artista logrado o malogrado, aunque a decir verdad tengo mis aspiraciones).

El caso es, que no sé si sea una limitante la cuestión de género y el canibalismo, pues la retroalimentación por parte de los varones para con este mancebo goliardo es encabronadamente nula, como la circunferencia perfecta que dibuja un 0 eterno, con todo y su poder simbólico; Y no está de sobra otra nota aclaratoria, no es por paranoico o delirante que uno sea, pero nada más surge el tema de hablar de los bienes o perjuicios a nivel de mi personal producción cool-tural, sobre todo tratandose del feedback (opiniones y otros malviajantes pensamientos), surgen los reiterados artificios clicherescos, como aquel de la precisión cuasi-quirúrgica-artesanal del cambio de tema "viste la película Salo de Pierre Paolo Pasolini”, en caso de que uno trate de hacer narraciones Sadescas, o la pertinaz tendencia a dar una revirada hacia los argumentos ajenos al caso, como aquello de “oye y seguiste con tu insoportable levedad intestinal”, suponiendo que el día anterior hubiera padecido un córrele que te alcanzo.

El punto es, y en esto quiero ser rotundo, como un choque a 200 km/hr, de esos que dejan en pérdida total al conductor y al coche, que entre varones (no creo que no sean víctimas de este caso las damas, en las diferentes modalidades del arte), los de nuestro mismo género nos construimos un muro, más impenetrable que el que están construyendo los esbirros de Bush para detener el paso de paisanos trabajadores, a las tierras de los billetes verdes. ¿De qué demonios se trata?... mera casualidad, algún gen todavía no localizado que nos limita a hacer simple lo simple, como un simple consejo de colega del mismo género.

Por otro lado, en las féminas he encontrado una retroalimentación sin lugar a dudas, al grado de que me han dejado adentrarme en sus hiper-dinámicas-policolóricas rutas mentales y anímicas en relación con la comunión que existe entre sujeto-objeto, respecto a consabidos bienes o perjuicios a nivel de mi personal producción cool-tural.

Se les agradece de antemano y a la vez, es importante hacer incapié en su particular anti-símil forma de crear(Ríos de Aplausos).

Como les comentaba me han compartido tanto, al extremo que puedo decir sin reparar en nombres ni detalles que determinarían, etiquetarían y limitarían a sus autoras intelectuales.

Mas no está de sobra decirlo. De la innombrable doncella número uno, admiró su dedicación para buscar el conocimiento más allá de los libros y sus estructuras, diegésis, mitos y leit motivs.

De la señorona número dos, ese ahínco y dedicación por corregir sus propios pensamientos plasmados en sus escritos, luchando una batalla campal entre el lenguaje que lleva dentro y el que nos quiere transmitir.

De la señorita número tres, ese nivel de captación de los valores estéticos, al grado de estar horas con todos sus minutos y segundos, sin olvidar sus milésimas y hasta los nanosegundos contemplando una obra de arte hasta robarle la esencia, por medio del obturador de sus tristes ojos.

Si alguien sabe si este fenómeno es una suerte de paranoia personal, hágamelo saber, si no, sería grato conocer sus experiencias y resolver este misterio que me acongoja...

Gemidito Pop

2007-02-27T22:41:00.000-06:00

-¿Mejor cuéntame otro remix de malditos?

He visto las “mejores” mentes de mi generación dormidas por la mercadotecnia,
Retorciéndose acalambrados por comprar el nuevo disco de Paris Hilton,
Fresas* con olor armani buscando la nueva dosis de Betty la fea,
cansados y agobiados de que los nacos** consuman las mismas prendas,
escuchando pop entre risas de aparador y contemplando con lágrimas de Christian Dior los tabloides al ver la brillosa cabeza de Britney ,

pues se fue al carajo toda su absurda güera cabellera.

Quienes expulsaron sus billetes y tarjetas de crédito por alcanzar el sueño de los espectaculares que anuncian entre rostros de famélicas modelos las nuevas tendencias.

Quienes pasaron por las universidades mientras se casaban, alucinando con BMW´s y jaguares en sus cocheras.

Quienes lloraban a borbotones por la uñas acrílicas quebradas después de interminables manicure`s.

Quienes jodieron sus bolsillos por entrar al club del momento, donde se reservan el derecho de admisión para gente selecta.

Quienes vomitivamente dejaban fluir sus ultimas golosinas por conservar la apreciada línea.

Quienes parlotearon setenta y tantas horas seguidas entre “tipos qué” y “ya sabes cómo” mientras decían “hello” y “equis”
entre fashion y modas pasajeras.

Quienes no saludaron a los nerds por el oso*** de perder la popularidad entre altas esferas.

Tipo, que he visto las mejores “mentes” de mi generación dormidas por la mercadotecnia…

Slang mexicano:

*Fresas: Dicese de aquellos individuos que por lo regular tiene un nivel socio-económico alto el cual es inversamente proporcional a su grado de cultura y lenguaje.

**Nacos: Dicese de los individuos que por lo regular tienen un nivel socio-económico bajo y consumen articulos de mal gusto y baratijas.

***Oso:Dicese de una vergüenza inmensa a la cual es preferible que se lo trague la tierra a uno.

-Pic: Los chamacos de RBD

¿?

2007-02-16T20:58:00.000-06:00

Me gustaría cagar flores y regalar besos que corten
Porque la cicatriz de la pasión en el hocico
no se olvida
ni con un putazo de amor entre las piernas

Pues
no es lo mismo ser un escritor Maldito
a ser
un maldito escritoR...

Texto Coheliano versión patas pa´ arriba (momentos)

2007-01-27T15:14:00.000-06:00

El amante de lo inútil se los dice: “la beldad más sublime está en las cosas más inútiles”
¿Cuánto cuesta una de tus sonrisas morena?. Las cosas útiles las enseñan en la escuela y de poco sirven. Y el tiempo ahí está. Marcando las cosas con sus clic cloc clic cloc…

El complejo del viajero errante nos persigue, síndrome que aqueja al que está descubriendo un nuevo suelo, paso tras paso y en su equipaje carga el pesado preterito, con la guía roji de llegar al futuro, sin poder ver el camino que lo acoge.

Sí, estos son mis maestros, los que engalanan la pantalla con sus rostros. Ellos me enseñaron a modo de ejemplos-contraejemplos, ensayo y error.

Se los agradezco hermanos, los extraño y los quiero pero ya no me duelen, me brotan sonrisas al imaginarlos en sus vidas, en sus comidas, en sus ciudades.

¿Que existe el problema constante de percepción de la temporalidad, cuándo el sujeto se encuentra inserto en un nuevo estado de cosas?.

Al viajar nos atacan los recuerdos, valoramos lo que hemos dejado y nos permitimos abrazar por el homesick de los que no están, los que se quedaron. ¿Y qué hay de los nuevos? Los de carne y hueso los que podemos Palparescuchar, abrazarbesar, visualizarsaborear. Ya no logramos vivir, estamos como objetos de alquiler en una obra montada para espectadores ciegos, sordos enterrados.

Así me lo dijo un gran maestro y amigo:

–Cano, ¿cuándo estarás viviendo en donde realidad vives? siempre en Sonora, ahora en tu mente en Guadalajara y cuando estés en Guadalajara te encontrarás en Monterrey…

Zarpazo de realidad. Me zarandeó, invertebrando mis pensamientos. Sí, siempre en la ciudad de antes la que viene y la siguiente. Y donde piso ahora, donde mis pies están en contacto con el suelo, ¿ese lugar dónde queda?.

Nos acostumbramos a seguir en la tónica del ensimismamiento. Dándole mamadas a Platón y su mundo inmaterial de cursis chaquetas mentales del hubiera inconjugable.

Cansado... Agobiado me repito "esto de dejarme coger por el idealismo ya no me va, ya no me queda". No. Hermanos, ya me cansé de ser un recuerdo de otros recuerdos. Sí, lo sé. Que lo he dicho en contadas ocasiones que el Cano transmutado en versión reload volverá a GDL, como las obscuras golondrinas. Sí. Es un hecho que ronda en mis días con la terquedad de una mula testaruda, pero ahora es desde mi trinchera; Desde las ahora gélidas latitudes de la Sultana del norte, donde vivo viviendo.

Después de la tempestad viene la calma y después de la calma la tempestad regresa, no queda de otra mas que aceptar la transitoriedad de las cosas. Todo pasará, lo bueno lo malo, lo absurdo lo extraño, pero para eso debemos de estar en el camino. El pasado está en nuestros pies, en los cayos, cicatrices y aromas que se incrustan en nuestras pieles. El futuro siempre esperará. El camino es el que importa. Sin camino no hay llegada ni salida.

Y aquí sigo gozando, como buen sicario de las letras, cada metralletazo al teclado… cada punto, cada coma, cada interjección y barbarismo que queda plasmado en el monitor píxel por píxel…

Sí. ustedes hermanos, que me leen desde sus trincheras, unos con sus huesos completos, otros en la metafísica del más allá. Gracias por ser masocas y tolerar las convulsas letras que me brotan, sí ¿qué le voy a hacer? escribo con los píes con las patas con lo que se pueda y también, no lo niego, a veces hasta cojeo…

Pero seguimos y atentos permaneceremos, en el hoy por hoy. Y si el mañana nos juntará, ya será cosa del mañana, pues para mi las pitonisas ya ni los gusanos panteoneros les hincan el diente.

P.d. En la cuestión de las pics hay de dos sopas, los que digan mira que detallista el Dave. Otros ¡ay! quería dejar en el anonimato mi relación con el Cano y también están los terceros que dirán tal vez, ¿hey por qué no salí? Existirán tal vez unos cuartos, de los que no hablaremos, pues ya la libraron.

P.d.2. La selección de las pics son las que encontré a la mano, por aquello que tengo muchos amigos entrañables (nótese que no es una cuestión de jerarquizar, así no es la amistad). Para cualquier aclaración, duda comentario o en su defecto mentada de madre, ya saben donde encontrarme.

“PARA HABLAR A MIS ESPALDAS PARA ESO SE PINTAN SOLOS POR QUE NO ME HABLAN DE FRENTE ACASO TEMEN AL MONO YA SABEN CON QUIEN SE METEN VENGAN A RIFAR LA SUERTE” (A mis enemigos-Valentín Elizalde)

¡Añil! *

* Añil: (Adv) Expresión de Sonora (Estado situado en el noroeste de la república mexicana) que denota afirmación y algarabía.Ejemplo: “¿y Usted, cogió anoche? …¡¡¡añil!!!

Pao la niña del hospital

2007-01-17T18:20:00.000-06:00

Ella descansa en el 455 del hospital.

La vi acostada esperando como quien no espera nada. Cuando sintió mi presencia volteo y con una sonrisa agitando sus pequeñas manos conectadas a un aparato me saludo con un brillo en los ojos que decía -me gusta vivir; Sin embargo nada más fue una chispa momentánea, pues su cristalino era opaco, de las ojeras ni hablar, difíciles de esconder y esa ausencia de cabello que augura la muerte...
Pensé ¿Será justo que antes de aprender a vivir tengas que aprender a saber morir? Imaginé miles de momentos que nunca podrá tener, pues a su corta edad, cinco años, sabe lo que es dormir con la muerte huesuda sentada al lado de su cama, agazapada, esperando el momento de llevarla a caminar allá, de donde ya no se vuelve. Le va decir muy quedo y al oído, sin aceptar un no como respuesta − Mí niña tenemos que andar y dejar a estos con sus problemas, sus dudas, sus conocimientos y sus absurdos. Te llevo a donde no hay frío no hay calor, donde el cuerpo ya no importa, te olvidarás del dolor, pero olvidarás que fuiste humana. Así es la muerte mi niña… pero no te preocupes pronto aprenderás. − esbozando una gran sonrisa la muy ladina parca terminará tomando su mano fuertmente, sintiendo la satisfacción de ganar el Pan que no se come.

Seguía yo ahí tan ausente bosquejando una sonrisa, temiendo no tener dotes histriónicos y que notaras que mi sonrisa era una lágrima contenida. Estaba conciente que ella nunca sabría lo que es tener un hijo, los problemas de seleccionar una carrera, las ventajas y desventajas de querer y no ser amado. No. Ella ya tenía contados sus días. Se le escapaban sin remedio alguno como se escapa el agua entre los dedos. Tenía que irme y pensé de nuevo, pensé en que no podía hacer más que disfrutar el frío que me esperaba al salir del hospital, pensé en querer mis manos de nena que nunca serán viriles, pero me sirven para escribir y me compadecí de mi mismo... y la admiré por tener más vida que los sanos.

A veces, pero sólo a veces, no hay nada más sano que la enfermedad.

*Imagen de Edvard Munch: "La Mère morte et l enfant"

Insomnio

2007-01-08T22:44:00.000-06:00

Otra noche más de buscar sin encontrar…

Cazadores de sueños y utopías momentáneas somos.
Pasan las horas y sigue el corazón la misma marcha
Hastiado de palpitar sin razón como antes.
Como siempre…

De que sirve el tiempo si no cobija el alma
Si la magra felicidad son tan sólo Momentos que se graban para borrarse sin piedad y no significan nada…

Clásicas bitácoras trágicas colmadas de melancolías.
Sin embargo, sin oponernos bailamos como insulsas marionetas manipuladas por la falsedad de dioses invisibles…
Marcados por la ignominia del pensamiento contemporáneo,
del tener para ser,
del poseer para creer,
del poder para valer.

Qué importa si te llamas lluvia, aire u oxígeno nada importa, si tu nombre simboliza vacío.
Sólo eres una fracción de momento que se esfuma en la brisa de la noche, donde te mutas en una de esas estrellas que vuelven a nacer para los ojos de nuevos incautos.
Pero como cada día nuevo, mañana buscaré otra vez hasta el hartazgo una lluvia aire u oxigeno para subsistir sin romper el hilo de plata.

Lástima merecen los partidarios del ataque al ensueño…

Yo por eso aborto esa claridad a la que llaman realidad…
Mi alma propone que Soñemos, que vivamos de esoñaciones
Como locos desnudos de razón.

Mas vale pájaro en mano

2006-12-21T11:12:00.000-06:00

¡Scuash! Trina la tapa de vino tinto barato…

Abstruso corolario es la vida para un ser tan simple y complejo como yo.
… Respuestas sin preguntas me vomita el televisor

Insulsas Divas ocupan la pantalla mientras el estomago de un indigente grita e implora perdón al verdugo del hambre…
Y todavía se jactan de hacer una televisión abierta ¿democrática? cuando obviamente plasma una realidad de unos pocos en contraste con la desgracia de unos tantos, los sin pena ni gloria, los olvidados…

Medio Sorbo

Sí, tal vez ellos, los samanas callejeros se preocupan por las trágicas historias de la ficción televisada, pues sufren como condena por todos, son los mártires que nunca veremos en la preciosa pantalla chica.

Y mientras tanto en algún lugar de ciudad educación, Comunicólogos “estudian” para seguir abasteciendo de estiércol el zaping del teleauditorio.

Sigue la vida misma y queda media botella

Mi botella se acaba y un suicida emite un hasta aquí traspasando el monitor cuando se transmite un pusilánime anuncio de fechas decembrinas…

¡Glup! un trago y se esfuma…

En realidad uno se harta con el control en la mano; Trágate esto farándula de plástico, una risa compulsiva que no se compra por telemarketing; Pues si para eso fue creada la televisión, irremisiblemente preferible tirar el control para ser adicto a la benévola puñeta…

¡ Crash! cae la botella;

¡Guaaaaaaaaaarc! Abrazando el vórtice de porcelana.

Game Over...

2006-11-22T00:26:00.000-06:00

Llegas de la nada…

Como las ganas de orinar después de unas cervezas
Como la erección a los trece después de espiar a la vecina
Como el vómito incontenible de la primera borrachera

Inevitable como sólo tú puedes ser

Huyes como ratón que vio bigotes de gato loco
rápido como ladrón que desprende de su bolsa a una vieja lenta
Te escapas como una flatulencia después de frijoles negros

Y sin embargo te sueño y despierto húmedo y solo…

Porque así como llegas te vas.

Algo que se debe tocar con pequeñas pinzas

2006-11-09T13:42:00.000-06:00

Sucede en las mejores familias...

Los apellidos sirven para ubicar a personas que tienen un vínculo en común. Como en todas las familias, hasta en las mejores, siempre hay ciertos tópicos innombrables, por ejemplo, la casa chiquita del tío José, o la tía Licha que no se sabe a que se dedica o con quien vive.
Partiendo de los vínculos que pueden tener en común algunas letras que fungen el papel de darle una identidad a las cosas, ha estado latente en mí la pregunta sobre unas siglas de dos instituciones de las más prestigiosas en la Republica Mexicana el ITESM y el ITESO. Las dos comparte unas mismas letras en sus siglas con un mismo significado salvo por la última letra, Instituto tecnológico de estudios superiores, la “M” en el caso de el ITESM es por que se encuentra en la Sultana del norte, Monterrey, mientras el ITESO tiene una “O” porque está ubicada en la Perla de Occidente, Guadalajara. No es nada más un dato curioso, hay un nexo de por medio entre estas dos instituciones educativas.

Al respecto tenemos un libro que se ha convertido en libro de culto, un best seller en la literatura de publicaciones estatales en Nuevo León, “Desde adentro” de Horacio Gómez Junco, editado por CONARTE en 1997. En él se narra la experiencia de Horacio Gómez Junco, quien fuera vice-rector del Tecnológico de Monterrey y que al dejar de laborar en la institución publica éste controversial libro. Entre otras cuestiones anecdóticas narra el caso de la expulsión de los Jesuitas. Quienes estuvieron impartiendo clases en el TEC. Es en este punto donde se encuentra el vínculo familiar entre estas instituciones, las dos tuvieron Jesuitas dentro de sus aulas, en el caso del ITESM tuvieron que salir de la institución en la década de los 70´s, mientras el ITESO hoy por hoy, es la Universidad Jesuita de Guadalajara.

“Según el libro, Eugenio Garza Sada buscaba hacer una escuela con valores humanos, así que buscó consejo con el arzobispo Guillermo Thrishler y Córdoba, él le dijo que los que podían ayudar en ese cometido para favorecer el desarrollo integral de los estudiantes eran los Jesuitas. Ellos en ese entonces estaban en la UAM.” comentó Antonio Guerrero Lic. en filosofía por la UNIVA de Guadalajara, Lic. en pedagogía, con maestría en pedagogía por la UdeM y doctor en historia de México.

Los Jesuitas se dedicaron en el TEC a dar la pastoral universitaria, clases de filosofía y de ética. Pero dentro de las ideas que no fueron del agrado de los padres de los estudiantes estaba el “destino universal de los bienes” del Concilio Vaticano II, el cual dice que Dios le da los recursos a los empresarios y estos deben repartirlos, pensamiento que choca un poco con el pensamiento empresarial, guiado más hacia cuestiones de justicia legisladas por la ley, esta fue más que nada la fruta de la discordia, pero para adentrarse más en esta temática es necesario remitirnos al libro “Desde adentro”.

Respecto a esta controversial obra hay muchos mitos, dimes y diretes, entre otros comentarios de diferente índole, “Se dice por ahí que después de salir de la institución Horacio Gómez Junco hizo éste libro por cierto resentimiento al TEC, aunque se ventilan muchas otras versiones” dijo Antonio Aguilar.

"Para entender bien el libro es importante ver el contexto histórico en el que se encuentran situadas las anécdotas, pues en esas épocas se encotraba la efervescencia estudiantil en el país 1969-1971” declaró Antonio Guerrero.

Cómo pudimos ver este tipo de historias suceden en las mejores familias y hay que verlas de esa forma, por lo tanto, es harto recomendable para ahondar más en el tema echarle un ojo al libro “Desde adentro” de Horacio Gómez Junco , aunque para encontrarlo no sea tan fácil.

Brindis Cajemense

2006-10-24T19:50:00.000-05:00

En mi última estancia en Sonora, de esto ya hace un año, mi amigo sonorense por excelencia, George Alapizco, me enseño este peculiar brindis.

En nombre sea de Dios
que no se me haga vicio
sino una bonita costumbre
que nunca me haga falta
ni a mí ni a todos mis amigos
amigos por siempre
¡salud!

P.D. Por ahí dicen las malas lenguas que sino haces este ritual antes de beber, el Dios de las cervezas puede mandarte una mala copa o en el peor de los casos una cruda inolvidable.

Imagen: creada por Gerardo Cruz y su servilleta.

A clockwork tanjarina

2006-10-23T22:22:00.000-05:00

En un cítrico vaivén de nebulosas contradicciones, volé con la esperanza de no volver,el viento rozaba mi rostro y estas palabras reiterativamente taladraban mi mente "One moment of pain perhaps and, then, sleep for ever, and ever and ever"
Mis drogos, mis delirios...
Maldita gullivera.
The END
Im singing in the rain just singing in the rain what a glorious feeling im happy again!!!!!!!

¡Aguas con las malcogidas!

2006-10-18T21:25:00.000-05:00

Hablando de mujeres y traiciones…
Vernáculamente jodedoras de oficio.
Así son ellas, las malcogidas
Lo que no les hacen en la cama
Se lo hacen a los demás, en las calles, en la escuela, en sus quehaceres, en donde se encuentren.

¿Cómo saber cuándo se está frente a uno de estos seres?
Pongámos un ejemplo, un estudio de caso.

Pepe es un joven mexicano, que para colmo vive en México (no es por ser despectivo, luego entenderán el por qué) que se dirige a su escuela, va un poco tarde, a todos nos pasa, bueno no a todos, a unos cuantos.
Va un poco presionado por el reloj, manejando su auto. En un crucero donde las buenas razones y la amabilidad pasan a ser una utopía, no se da cuenta y de repente el ¡crash! de un beso por alcance a otro coche lo saca del trance del tiempo para meterlo en el de lo accidental. Del coche afectado se baja una mujer con caminar rápido.
− ¿Qué no sabes manejar? − arremete de una manera sumamente agresiva.
*Desde ahí uno puede notar que es una malcogida, bueno puede ser un simple indicio. Uno no choca por gusto.
−¿Se encuentra bien señorita? − Pepe diciéndolo de manera suave y partiendo por lo principal, el daño al humano.
−Ya se me hizo tarde, ¿qué no ves la hora que es? − sin otro afán que el de darle más dramatismo a la escena, claro, dando a notar que el estado de su físico no se encontraba afectado en lo absoluto.
Después de hora y media, de alegatos con el tránsito, y aseguradoras, salió a relucir el cobre; importe del choque: 4000 pesos y aparte el plus.
*Aquí es donde el malcogimiento sale a relucir.
−Mi cliente, dice tener un dolor en la pierna, lo cual nos lleva a un chequeo médico que sube el montó del siniestro a 5500 pesos. − comenta de manera tranquila el asegurador de la señorita.
− Pero si la señorita en ningún momento dijo tener ningún malestar físico − comenta Pepe, con más asombro de la situación que cuando se dio cuenta que Santa Claus era ficticio.
−Es algo que como aseguradora no podemos negarle a nuestros clientes.

Mientras tanto, la hermoustra señorita empezó a caminar cojeando, ¡que manera de actuar!, si nomás porque no la estaban grabando, todo un perfecto prospecto al Oscar.

El caso es que para concretar este acto sin telón de la vida cotidiana de México en cuestión de conductores y tránsitos, la señorita de manera amable accedió a bajarle el precio a todo, se fue feliz con 4800 pesos. Digo, no es querer joder, tomando en cuenta que con la salud no se juega y que puede quedar coja de por vida. ¿A poco no es demasiado a parte de ser malcogida ser coja?. Lo bueno es que todo estaba partiendo del histrionismo, sino qué joda le hubiera arrimado el buen Pepe.

*Plegaria al Coyote Cojo: ¡visítala! ¿no?...

Así que si andan por la vida, no teman al ladrón, al asesino, mucho menos al vecino. ¡Huyan de las malcogidas, que lo que no les hacen en la cama se los hacen a los demás!

P.d. Para aquellas defensoras de lo más hermoso, "las mujeres son lo mejor del mundo", pero... las que son así, ¡ya no pueden ser llamadas mujeres!

Pic: La villana de villanas, la malcojida por antonomasia Catalina Creel

¡Gato por liebre!

2006-10-15T13:55:00.000-05:00

De bohemios y adoloridos
tenemos algo de gatos.
Enigmáticos, nocturnos
eróticos......

Me gustaría ronronear
cuando estoy feliz
saltar de un tejado a otro
cuando ya no soporto mi casa mental,
Escapar...

Maúllame, si me quieres
maúllame, si me odias
pero ¡maúllame!

El mejor escritor del mundo.

2006-10-13T00:27:00.000-05:00

El mejor escritor que conozco es Dios, qué manera de escribir del omnipresente. Entreteje cada estructura, dibuja y retoca cada personaje. De contrapuntos es el rey.
Redacta de la manera más sencilla, no se anda con cuentos. El Señor escribe con la cronología menos complicada, no recurre a las fragmentaciones de tiempo y ni a jaladas intelectualoides, nomás nos inserta como personajes, empezamos en presente y terminamos con un punto y final, en el momento en que se nos acaba el raite en la novela.
Me encontraba charlando con mi madre y mi hermano, después de la visita de mi carnal con el psicólogo, resulta y lo digo sin ningún sentimiento involucrado, que ya Dios resolvió que volviera a aparecer este personaje en la novela. Pues hace un año le presté mis experiencias en un diván y unos cuantos centavos en el bolsillo. ¡Pero que loco!, ahora resulta que me psicoanaliza a distancia por medio de mi hermano. Le dijo a mi brother Ricardo “lo que pasa con tu hermano, es que tiene un fuerte problema de represión. Todo esto pasa en el área del hipotálamo y utiliza un lenguaje complicado, enredoso y ampuloso para evadir la realidad, es decir, la cultura la usa de pretexto para no tener que confrontar la realidad. Vive en su mundo”.
De la manera más simplona posible y aunque suene mamón, lo único que pude decir desde lo más hondo de mi corazón fue −¡Yo qué culpa tengo de que no sea culto el güey!− a lo que no pudieron contener la carcajada mi madre y mi hermano, la verdad a mi también se me hizo cómico y solté la carcajada, ¡que cabrón es el inconsciente!, de plano a veces no me mido, pero como pudimos ver hay algunos que si les gusta medirme, ¿verdad Don Freud?.
La cuestión ahora es ¿Por qué entraría de nuevo el personaje del psicólogo en esta novela?
¡Ay Diosito! que manera tienes de escribir…

El encuentro con mi animal protector.

2006-10-09T01:37:00.000-05:00

Con un cigarrillo en mano y a la sombra de la cruda me encontraba ese día ─igual que me encuentro hoy─, caminando por caminar.Soliloquios incansables con las prorrogas de siempre ¿Dónde estás? ¿Dónde buscarte?.
cómo encontrar un caballo negro, un corcel de color, ─por aquello del racismo─ si de pista sólo tenía el sonido de casquillos cansados, seguidos de charquitos colorados.
Seguro te encuentras malherido y/o aún peor muerto. Como Hanzel y Gretel no me quería ver en ese triste papel, perdido en el periplo anunciado por medio de los charquitos colorados, mucho menos encontrar a la bruja narizona, con sus odios perpetuos por formar parte de las estadísticas, de las malcojidas, esas que se comen a los niños tiernitos, aunque yo a la Posadas parecía más bien una parca alegre, caminando sin ton ni son.
A decir verdad, no me caería nada mal una casita de caramelos con fachada de chocolate y cimientos de galleta, aunque el destino irrevocable sería ser devorado por una frígida bruja vieja.
Sí, no se me haría nada extraño que estuvieran las ratas de la ciudad dándose el banquete de su vida con tus carnes de caballo ayudante, tan danzante, tan danzante, caballito negro de ajedrez, sí así es, porque en la gran urbe ni los buitres se paran a comerse la carroña, ese trabajo es cuestión de ratas…

Si porque te quiero quieres llorona que yo la muerte reciba
Si porque te quiero quieres llorona que yo la muerte reciba
Que se haga tu voluntad ay llorona por suerte de Dios no viva…

Con esa canción en tus orejas de caballo, te dejo mi última suplica amigo, mi similar, mi hermano, mi reflejo de espejo…
─A lo mejor un día que no sea éste, se de ese encuentro anhelado, caballito relinchón.

Consejos elementales I

2006-10-07T03:02:00.000-05:00

Caballeros,
no se fien de las rubias Miss Clairol,
porque son falsas...

Sueño recurrente

2006-10-07T02:24:00.000-05:00

Hay un sueño recurrente que rebota entre las paredes de mi imaginario onírico. Viéndolo desde un punto de vista utilitarista, de algo puede servir a los que saben de psicoanálisis y cuestiones afines, a esos que le hacen a la mecánica de armar rompecabezas. Pero, para los que no forman parte de esas masturbaciones mentales, les puede quedar como una sustancia para mofarse un rato de los manglares especulativos del subconsciente.

Este es el sueño:

En una librería de esas muy vanguardistas y solicitadas, donde se reúnen pseudo intelectuales de café, una multitud revoltosa se conglomera alrededor de un sujeto. Se escuchan diversas súplicas y lastimosas peticiones.
−¡Señor Brown, si es tan amable, fírme mi libro!
En eso pasa un viejecillo, boina a la cabeza y caminar cansado, de esos que huelen a bazar vintage. Los exacerbados fans de Dan no le toman en cuenta. Pero el escritor en turno después de ver quien era la personalidad del caminar cansado y el aura cargada con millones de sexus-nexus-plexus, hace una expresión en la que todos los ángeles y demonios le quedaron guangos y antes de que pueda profesar reacción alguna, el viejecillo se abre paso entre la gente cual si fuera Moisés ante el Mar Rojo, y emite unas palabras con voz aguardientosa −Disculpe jovencito, deje pasar a un escritor− y le da una pequeña palmadita en el hombro, Dan se quedó más estático que la Monalisa, y sus aduladores se congelaron muy a la matrix, mientras el único que poseía un dejo de futurismo era el viejecillo que siguió su andar sin voltear atrás, por aquello del temor de quedar convertido en estatua de sal…

Imagen: pic de Henry miller

The divine Comedy-Tonight we fly

2006-10-01T17:58:00.000-05:00

Esta rola siempre me hace pensar, otras sentir y algunas veces llorar...

Los extremos se tocan )))(((

2006-09-27T17:22:00.000-05:00

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Aquí les dejo mi aproximación cuasi teórica-metodológica, basada en el mero empirismo y un breve retazo nopalero de mi conciencia maltrecha de lo cultural en los tiempos modernos globalizados.

No es por alter-mundista pero…

1.-El Universo de donde brincaron los datos:

Partiré por delimitar cual es la médula pragmática de ésta concepción de "los extremos se tocan".
Todo comenzó por una experiencia virtual. Encontráse el Cano en uno de sus dias retro,después de estar escuchando bandas de los ochentas (Duran Duran, Depeche Mode, entre otros, ETC, ETC) y anhelando tener un Atari. Surgió de la nada el impulso por ver que había pasado con un programa de internet, muy frecuentado por chicos y chicas mexicanas a finales de los noventas y comienzos del nuevo siglo, el ICQ, el que sería desplazado por el Messenger; Total, me bajé el programa y resulta ser que aunque en México pasó a ser una más de esas modas dejadas en el baúl del recuerdo, en otros países del globo, todavía esta de moda. Bueno, el caso es que se estableció un contacto con una chica de Israel a la cual llamaremos “Meri” por no decir su nombre real Miri y ¡Mocos! que le agradaron mis rasgos mexicanos. Para concretar este hecho fortuito a las pocas semanas ya éramos una ciber feliz pareja. Pensé: ¿Qué puede pasar?, "está a una distancia chingonométrica de mi realidad”, sin embargo, el amor de su parte, atravesó fronteras y se le ocurrió venirme a visitar aquí a la tierra del nopal, los tacos y las buenas borracheras.

1.2.- El Choque realidad-virtualidad.

Al venir a México se encontró con la sorpresa de que no era el clásico macho Mexicano (nótese que nunca dije no tener ciertas mañas machistas) vertido por los medios de comunicación y ese fue el choque que tuvo ella con la realidad . Por otro lado, aquí su servilleta quiso indagar más sobre la cultura de aquellos lugares lejanos del medio oriente y... ¡nada!... resulta ser que la chica en cuestión, no tenía mayor consumo cultural que RBD y Floricienta; en lo musical Reggaeton y Shakira; ya entrada en el rubro literario Cohelo y el “gran literato” Dan Brown. Por mi mente pasaron varias cosas, tales como “puta madre nomás falta que me diga: tipo que no estas inn, o sea, hello” y también corrió por la hiper-ruta mental nomás falta que use el muy conocido apelativo de "no seas naco".
En Síntesis con lo que me topé, fue con un ejemplar de la cultura del marketing, una niña masificada dentro de lo global.

1.3.-Fuga, Fierro Fly

El caso es, mis ilustres chiquilines, que donde está la verdadera cultura es en los extremos, es decir, el consumo cultural de lo denominado cultura popular (la lucha libre, la música regional, lo denominado naco, desde los Bukis hasta el Chico che) y en la otra capa de la cultura, la denominada cultura patrimonio (las obras de arte, la buena música de cámara y cuestiones que reflejen anhelos y visiones del mundo desde la perspectiva de un ojo auténtico) pero nunca de los nunca, de lo que se vende como pan caliente, es decir, bandas pre-fabricadas que varios mercadólogos y gente que nomás ve billetes por doquier crean para esa público que quiere estar dentro de lo "INN"; ejemplos tenemos muchos, ahí les dejo nomás pa´ recordar a los NewKids on the Block.

Así que mis chamacos no se dejen agandallar y no pierdan su identidad cultural…

P.D. Si me definiera, Soy una aleación entre un naco de vanguardia y un snob empedernido, es decir, no sé qué es mejor, si escuchar las sublimes melodías de Mozart tomando "Viva Villa" o la magistral guapachosería de la Sonora Santanera bebiendo el más refinado vino Francés…

IMAGENES: A la Izquierda el buen Rigo Tovar y a la derecha Wolfgang Amadeus Mozart.

Números Rojos

2006-09-23T14:13:00.000-05:00

No entiendo los números,
las letras se los comieron
en mi cabeza...

¡Que chula chaparrita!, esa que va por ahí... (a la imaginación)

2006-09-17T18:12:00.000-05:00

recuerdo cuando era niño

me daba claustrofobia el baño,

me gustaba portar collares

no de perlas,

ni piedras preciosas

sino de sudor y tierra;

jugando en el corral del abuelo

buscaba tesoros piratas

en el centro del desierto,

donde las carabelas no nadan…

Me hacen falta orificios...

2006-09-17T03:06:00.001-05:00

Ahí mis más sentidas disculpas jovenes ilustres, pero... sobreaviso no hay engaño, se manifestó el espiritu refinado y mal amado del moco cerebral (Qué le vamos a hacer), y quedaron estas ideas inconexas, descontextualizadas, de esas que surgen cuando uno esta triste y se olvida de la estética, del protocolo y las buenas formas.

Porque cuando me siento triste
me gusta llorar por todos mis orificios
semen por los ojos
orines por los oídos
cera por el culo
harta miel por las fosas nasales
lágrimas por el pito
mierda de loca textura por la boca
adiós, bye bye... escatofilia del olvido
líquido plástico de un sonido.

-No hagas caso a la música- por ahí dijeron,pero la nota abrió la herida
mal chiste sin sonrisas

Si Tiziano tuviera algo de Miller

2006-09-12T11:42:00.000-05:00

Ja, me resulta irrisorio el caso del pseudo cantante italiano y para colmo POPero que se cree adonis, sí ese mero, el tal Tiziano Ferro. Echó por la borda su carrera farándulesca por sus declaraciones sobre la estética femenina muy a la Pancho Villa y no lo dijo por la actitud sino por los BIGOTES, pero el problema si lo analizamos bien, es el resultado de esas pequeñas penurias por las que se pasa por no leer. Por no saber que las verdades más absurdas en muchos de los casos hasta grotescas, sabiéndolas decir con estilo, con poesía, con esa influencia que deja la buena letra que no muere, pueden resultar hermosas incluso transformarse hasta en halagos.

Una de las razones por las que nunca llegué a ninguna parte con la maldita música fue la de que siempre se me mezclaba con el sexo. En cuanto sabía tocar una canción, las gachis me rodeaban como moscas. Para empezar, la culpa fue en gran parte de Lola. Lola fue mi primera profesora de piano. Lola Niessen. Era un nombre ridículo y típico del barrio en que vivíamos entonces. Sonaba a arenque ahumado y hediondo, o a coño agusanado. A decir verdad, Lola no era una belleza exactamente. Tenía un aire de calmuca o de chinook, con tez cetrina y ojos biliosos. Tenía algunas verrugas y lobanillos, por no hablar del BIGOTE. Sin embargo, lo que me excitaba era su pilosidad; tenía una hermosa cabellera negra, fina y larga que se arreglaba en moños ascendentes y descendentes sobre su cráneo mongol. En la nuca se le enroscaba en un nudo en forma de serpentina. Siempre llegaba tarde, como concienzuda idiota que era, y para cuando llegaba, yo siempre estaba un poco debilitado de masturbarme. Sin embargo, en cuanto se sentaba en el taburete a mi lado, volvía a excitarme entre otras cosas por el pestilente perfume con el que se empapaba los sobacos. En verano llevaba mangas muy abiertas y podía ver los mechones de pelo bajo los brazos. Me volvía loco de verlos. La imaginaba cubierta de pelo por todo el cuerpo, incluso en el ombligo. Y lo que deseaba era envolver en el, incarle el diente. Podría haberme comido el pelo de Lola como una golosina, si hubiese llevado un pedacito de carne pegado a él. El caso es que era peluda, eso lo quiero decir y, por ser peluda como un gorila no podía concentrarme en la música si no solo en su coño. Estaba tan deseoso de verle el coño, que por fin un día soborné a su hermanito para que me dejara mirarla a escondidas mientras estaba en el baño. Era todavía más maravilloso de lo que había imaginado: tenía una mata que iba desde el ombligo hasta la entrepierna, una enorme mata espesa, un morral escocés, rico como una alfombra tejida a mano.

Fragmento: (Henry Miller, Trópico de Capricornio.)

Al diablo con las lampiñas a mi déjenme a las peluchonas para que me hagan cosquillas donde quieran con sus bigotes.

p.d. me parece que la Changa Plana también tiene con que hacer cosquillas.

p.d.2. Estos chiquillos internacionales de la farándula que no entienden, ¿Verdad mi AB Quintanilla?

Imagen (La Mona Lisa de Duchamp) ¡viva el DADA!

Mocos pa´ los Kriticones

2006-09-11T16:58:00.000-05:00

Unos, escriben con el corazón,
Otros, con el alma.
También los hay muy sesudos
Pero yo,
Escribo con los pies,
Con las patas,
Con lo que se pueda...

Pensamiento Reciclado...

2006-09-11T15:24:00.000-05:00

Nomás fluyó por mi mente −¿Y por qué no?−, y la respuesta clara y certera un simple que más da.Y entonces he aquí un pensamiento que se quedó enfrascado en el ordenador y lo liberé ahora que ya no duele.

Alina tú me mandabas a Boston
cuando me encontraba en Kansas,
yo te hacía Vietnamita
cuando tú te jurabas Filipina.

Yo hablaba de revolución
tú, de hadas...
Que si el Che Guevara,
el comunismo y el ejercito rojillo,
que las nixies cuidan los ríos
con sus cuerpecillos semitranslucidos.

Y ahora que todo es tan absurdo
y claro como el Sol o la Lluvia,
Como ese Sol impresionista
que llena de Sombra la Laguna
frente a tu escuela...
Como esa obscura lluvia repentina
que ilumina el Parque
frente a mi departamento.

Alina, ¡ahora si que estamos lejos!,
tú con tu vida,
yo con la mía.
Pero así han de ser las cosas tan simples
como el correr del tiempo en el reloj,
Como el tener que quedarse
o el marcharse...

¿Y qué hay de aquella gota evaporandose?
cuando tú te sentías delgada
y yo pesaba.
¡Sí! aquella gotita de agua
que sonaba y sonaba
cual melodía desde la cocina hasta la sala.
La que dije me encantaba
y de pronto entre mis manos sostenía,
en el ánfora de taponcito colorado.

Evoco esa tarde de tertulia y charla amena,
y hoy que vuelvo a tener entre mis manos
aquel recipiente del pasado,
me doy cuenta, que el tiempo huye...
las cosas desaparecen, la gota se ha secado.

Y ¿Qué va pasar ahora?
Dime Alina.
¡Sí!, qué va pasar ahora
sin esa clara gotita ¿ - - - - - - - - ?.

¿Cómo, endemoniadamente cómo?

2006-09-10T11:27:00.001-05:00

La soledad es mala consejera y más en estos monstruos de ormigón a las que llaman ciudadades cosmopolitas. Pero todo el problema radica en que no tenemos ese lado, esa parte intangible, lo denominanado espiritualidad.

Ahí es cuando la modalidad locura se apodera de nuestros sesos, de nuestros actos, de nuestras entrañas...

Pero ¿cómo, endemoniadamente cómo? cómo dar ese consejo de ser feliz cuando se te pudre el alma...

En definitiva duele. Duele ver que otros no salven al amor, no lo encuentren, porque no saben de trámites, de burocracias del corazón, y terminan por pensar que el amor es el peor gobierno.

Duele ver esos ojos llorar porque las llamaradas de petate están a la orden del día. El saberse maniatado, por el hecho de tener solamente al corazón como un orgáno poco simbólico, que nada más me sirve para la circulación sanguínea y dos que tres problemas de salud.

Pero tú todavía tienes ese corazón palpitante buscando respuestas, el mío se ha quedado mudo y a kilometros de olvido, a caricias de internet, a suposiciones y recados por celular.

Pero tú, sí, simplemente tú, guerrera de la luz, soñadora de risa burlona, tú que todavía tienes lágrimas guardadas; cuida ese corazón para que no llegues a comprender que cuando se te acaban las vidas de gato del amor, ya ni llorar es bueno...

PoStMoDeRnAmEnTe JoDiDo

2006-09-09T15:55:00.001-05:00

Como un japonés en un país occidental en el siglo XV, desesperadamente solo, como sólo se encuentra el muerto de la morgue sin parientes.
Solo, como la vacuidad de un eructo sin sonido.

¿Pero de qué otra forma podía estar en una tierra de nadie?, donde no se han parido diablos de neón ni dioses de celofán.
Y sí, así me encuentro, postmodernamente jodido…

(pic: el mío collage)

La mía biografía...

2006-09-09T10:09:00.001-05:00

Sin tanto alarde de retórica acartonada y tanto aspaviento, ahí les dejo un breve bosquejo de lo que soy y de lo que dejé de ser por ser lo que soy, ¡Ay! perdón por el ameno cantifleo (de algo tienen que servir las tareas de la escuela).

Nací desnudo como Sade y como Cristo un doce de noviembre del 81, en Saltillo Coahuila, México, dentro de una familia clase mediera que se encontraba en esos momentos en un proceso de crisis económica, que en general era el pan de cada día de muchos mexicanos gracias a los malos gobiernos del partido estado. Eran aquellos días cuando decir: “gánale al PRI” creaba sentido al referirte a alguien terco.

Días después de nacido, el encargado del registro civil anotó con pálida tinta una consecución de caracteres que me etiquetarían de por vida y mis padres Ernesto y Consuelo firmaron y pagaron para que su querubín tuviera un nombre.

En esos días la familia no estaba en una situación que le permitiera establecer una residencia propia y recurrieron al recurso de vivir en casa de la madre de mi padre, es decir, mi abuela, una especie de villana de novela con un matriarcado absoluto y una bella sonrisa. Sin embargo, de mi infancia no me puedo quejar, la viví tan cotidiana como varios niños y a la vez tan mágica como pocos. Topo Gigio me dormía con su nada armónica voz: “a la camita, a la camita” y en las tardes después de la lluvia, intentaba llegar al arco iris buscando la forma de poder usarlo de resbaladero…

El trabajo de mi padre obligó a la familia a emigrar en diversas ocasiones, para ser preciso ocho veces, al grado de que he formado parte de la sociedad de diferentes ciudades a lo largo de la república, dentro de las cuales puedo contar la cajemense, jalisciense y ahora la regia. Esto fuera de ser un problema, me llevó a conocer diferentes instituciones educativas, tanto públicas y privadas, así como laicas y religiosas, a parte me permitió ver diferentes estructuras sociales. Lo cual ha servido en mí, para poder romper ciertos paradigmas que uno consume culturalmente, aunque no puedo jactarme del todo de no ser victima de la alienación, en estos tiempos modernos es el mal de cada día, por otra parte, también es algo fundamental que este hecho de ser un ciudadano del mundo muy a la Cabral “no soy de aquí ni soy de allá, no tengo edad ni porvenir y ser feliz es mi color e identidad” me ha facultado de poder desarrollar un sentido critico, por medio de la comparación y algunas lecturas de autores de las denominadas ciencias blandas, como es el caso de las lecturas que he hecho de Piere Bordieu. Dichos textos realmente me iluminaron y abrieron mis ojos sociales, una iluminación en el sentido de que me permitieron desglosar de manera más científica, por así decirlo, la realidad social en la que me encuentro inmerso y poder conocer más de mí y de mi alrededor.

En mi curso por diferentes instituciones he aprendido (también aprehendido) un sin fin de cosas, tanto buenas como malas, hasta el grado de darme cuenta de que no todo lo que brilla es oro.

Por el momento para hablar de un tiempo más presente me encuentro en Monterrey Nuevo León, estudiando Ciencias de la Comunicación y descubriendo que al escribir uno se percata que hay muchas cosas que a veces se olvidan, aunque por ahí hay algunos que pregonan que el olvido es un acto conciente. Pero en definitiva lo que no se debe olvidar es, quien es uno, y en ese sentido me encuentro obligado a decir que soy Saltillense por nacimiento y Sonorense por convicción, y que me guste o no, tengo que aprender a convivir conmigo mismo y de vez en cuando guiñarle el ojo al espejo…